GothicSue_

2011-12-31T03:45:00.000-03:00

Feliz

Amaré la tarde...

2011-10-02T04:48:00.000-03:00

Yo, que tantas personas he sido,
no he sido nunca aquel
en cuyo amor desfallecía...
JLB.

            La tarde que salí del hospital con mi hija pequeña en los brazos, a salvo de la muerte que pretendió detenerse en su sonrisa a esa edad en la que apenas comenzaba a asirse a la vida, a abrir los ojos; ella que tiene bajo sus pestañas una fuerza cuyo lujo regala sin –a veces- darse cuenta, me sentí tan inmensamente feliz que engañándome a mí misma llegué a pensar que este mundo era un lugar perfecto.

            Mas cuando quise reaccionar ya estaba sola recordando, logrando sin querer que mi voz se quebrara por las penas que aun se cuelan por los huecos que deja la llama de la vela, que apenas ilumina hoy mi cuarto...
            No recuerdo qué día fue ni qué verano, porque el tiempo se volvió circular. Era ya muy tarde aquella madrugada. Yo no dejaba de mirar la puerta por la que Sergio no aparecía, mientras indagaba con sigilo la calle corriendo apenas las cortinas para que la niña no se despertara. Pero ya se demoraba demasiado, mucho más de los acostumbrado.
            A cada razonamiento lógico que mi mente trataba de imponerme mi organismo respondía con su acostumbrada percepción, instalando mariposas en mi estómago.
            Por fin a eso de las dos, cuando mi desesperación tocaba su punto máximo y no quedaba número telefónico al que no hubiese acudido, alguien llamó a la puerta. Nada de lo que sucedió después es aún hoy real para mí.
            En los meses posteriores me encontré viviendo una existencia en la que la soledad individual se extendió hasta la nostalgia, transitando una zona brumosa de mí donde la realidad se volvió frágil, el azar se confundió con el destino y todo pareció, en algún momento, volverse posible. También la felicidad.

Hay mujeres que se acomodan al amor, a la vida, al abandono o a la muerte con la naturalidad animal con que se entregan al sueño, hasta que un encuentro imprevisto, una conversación ajena, un viaje o una noche de insomnio las sacan del sopor. Yo fui una de esas...

            En uno de esos veranos que se sucedieron, y en una confitería al aire libre, me crucé con unos ojos que no dejaban de mirarme. Aquellos ojos me invitaban. No puedo recordar si hablamos o no, es posible que ellos se interesaran por mi nombre y yo por el de ellos, es posible que también le preguntara por qué no los había visto hasta entonces por allí y que me informaran que habían estado varios años fuera del país. No, no puedo recordarlo, pero lo que sí recuerdo con nitidez es su persistente mirada que sacó toda la timidez arrebolada en mis mejillas, y cómo de pronto su manos quemaban en las mías.
            Entonces empezamos a ser amigas. Esa forma tan apacible que tenías me invitaba a bombardearte con preguntas. Nos encontrábamos a una hora en que la siesta ya llevaba un rato de estar en el café, y me invitabas a cenar una noche..., y la otra también. Era un ambiente de murmullos y alcohol que formó una reveladora voz en nuestras gargantas. La música del lugar siempre disculpó las conversaciones. Ninguna quería aceptar lo que sabía, sabiendo que la otra también sabía.
            Llegó el rubor de otros días y otras noches pero nuestra historia no acababa de ser fluida; nada hubiese impedido que hablásemos a las claras. Nada, nada lo impedía. Sin embargo fue siempre aquel encontrarse como al azar, como si ninguna de las dos hubiera calculado el paso que nos acercaba. Y fue esa mudez..., esas frases desarticuladas...
            No recuerdo precisiones porque el tiempo se volvió circular.   Era ya muy tarde aquella madrugada en que yo miraba la puerta por donde debías entrar, como repitiendo una escena conocida, ahora en otro ámbito..., en otro tiempo mío... Al fin llegaste más alegre de lo normal y a mí se me fue iluminando la cara al acercarme sin dejar de mirarte. Yo jugueteaba con un encendedor entre las manos, que me arrebataste como si en ese gesto te asignaras mi propiedad. La música estaba demasiado alta para hablar. Al llegar hasta tu boca leí en tus labios, porque oír era imposible, la única vez que dijiste “te quiero”
            Comencé a temblar y me pasaste tu chaleco beige de cuello redondo, me lo pusiste sobre los hombros, aunque yo sentía de todo menos frío. Me tomaste de la cintura, teníamos las caras secas de tanto humo de cigarrillo, y nos fuimos en tu coche hasta la costa del río. El amanecer nos sorprendió con lágrimas; necesitábamos tanto la ternura de las palabras que sin saber por qué pronunciábamos. Recuerdo tu coche, aquel tan oscuro como tus ojos . Recuerdo las ventanillas abiertas para que entrara el cri-cri de los grillos y el olor picante de los pinos.
            Nos adivinamos. Nuestro lenguaje fue mucho más allá de la voz.
            Me pasaste la mano por debajo del suéter acariciándome la espalda. Sentí mis músculos contraerse y cómo se arqueaba tu columna al acercarte; las manos se volvieron ambiciosas deseando hacer propios los pequeños mapas de nuestros cuerpos. Entonces la caricia se devoró a sí misma. Nos amamos. Sellamos lo nuestro llorando en silencio sin apartarnos las miradas. Supimos de antemano que no habría más que esa noche de amorosa ternura consumada, y el secreto silencio del futuro...

            Luego el tejer recuerdos y amuletos privadísimos que guardé en mi cabeza y en mí corazón, como algo a lo que acudir cuando necesitaba ser rescatada, casi por sortilegio. Saber que estaban allí siempre y rememorarlos al azar me rescató de la tristeza como enigma insalvable, del peligroso tedio o, en la más inmediata de las posibilidades, de la encrespada cuesta de la soledad.

            Desde entonces no he conseguido acostumbrarme a tu ausencia. Pero el amor no muere con la muerte, sólo lo mata el desapego. Sería por ello que deseé tener una pena sin pudor para mostrarla. Podía revivirte en el recuerdo sin dejar ningún resquicio de duda a los celos, haciéndolos tan grandes como quisieras. Sí, hubiera deseado más lágrimas si eso te hubiera regresado, a mí y a la humedad de mis almohadas.
            Pasé años deambulando por los acostumbrados bares buscando el antídoto a mi tristeza. No sé en qué momento me llegó una oleada de perfume picante de pinos y un nuevo cri-cri de grillos. Como un resorte comencé a buscar y a volver mi cabeza de un lado a otro. Entre el bullicio de las mesas vi tus ojos oscuros mirándome. Fuiste vos quien me dijo que estabas casada y con un hijo de dos años. Fuiste vos, fueron tus palabras, porque yo no vi ni oí porque el tiempo, desde entonces, como dije, se ha vuelto loco girando a mi alrededor.
            Aún hoy me pregunto si acaso fue a mí a quien la vida dejó escoger; pero ya ves, nada se puede decidir contra ella. Acaso nunca supe decidir, acaso sigo preguntándome si alguna vez me quisiste.
            Nada ya importa en esta historia que sólo toma sentido cuando la converso con mi sombra..., y pienso en todas estas tardes que he visto perderse tras la luz implacable que rodea las montañas en que nací. Ellas tan impávidas, voraces, bellísimas. Cada verano llegando desde sus laderas, como una alegoría de la eternidad de una noche que nos tuvo tomados los cuerpos con el brío del amor y sus desacatos. Como ese único y imperecedero verano que languidece entre mis párpados al releer tu pequeño poema de amor:

“ amaré la tarde
la luz
la espiga rubia
el fruto de tus manos amaré
también tus ojos
amaré todo lo que hay que amar
y un poco más
por si no alcanza...”

(siempre tuya, Marie)

Supervivencia

2011-09-07T03:49:00.001-03:00

Cayó con fuerza. Odiaba la cera con que cada día lustraban en ese lugar. Con su cuerpo extendido cuan largo era colgó el teléfono bruscamente, con la misma incontenible irritación que en los últimos tiempos se lanzaba a correr para levantar el teléfono apenas escuchaba su primer timbre, o cerrar con furia cada puerta por donde se colara una corriente de aire. Al presentarse lo uno o lo otro, una lanceta de frío se le clavaba en la espalda o en el pecho, cortándole un pedazo de vida útil, de ésta vida de terror que llevaba desde que estaba sin familia, en un mundo desconocido, infiriendo siempre el idioma a través de la intuición, de un olor, de una mueca, percibiendo así a estos extraños; sin embargo entendía el idioma del perfume de un abrazo nocturno, el del amor de los amantes, sin necesidad de otra traducción…

(De vez en cuando recuerda vagamente a un hombre alado, un puente, un barandal, una ciudad más allá de la bruma, una lámpara y un lobo…)

Desde hacía pocos meses su existencia contaba con ingredientes frecuentes: olvido, furia, malestar, y entre ellos tres se paseaba. Sentía toda la invalidez. Toda en la mitad de adentro.

(Afiebradamente otra vez su mente flota, y otra vez la acosa la visión de un hombre de negras alas observando más allá de los límites del barandal, un espacioso y perfecto puente, y la ciudad lejana que se confunde en la masa brumosa del cielo, y una lámpara crepuscular como testigo cercano.

Sin embargo, la oscuridad de éste ser apoyado en el barandal no la inquieta. Sus alas parecen manifestarse con una calma lejana al miedo, pero plenas de deseo…)

Con un movimiento felino y hábil se enderezó y salió del cuarto. Una mucama la saludó en el idioma de esa ciudad nueva. Ella le sonrío. Una sonrisa muda y vacua porque no recordaba como debía decir “buenas noches”. Se había quedado más tiempo de lo previsto en ese lugar remoto, más allá de la investigación, de la curiosidad, de la tolerancia, más allá de la lógica…

Camina hacia el ascensor. Sabe que tardará, que es un ascensor viejo y lento. Lo espera agachando la cabeza, evitando mirar y ser mirada por el hombre que viene por el pasillo en dirección a ella; él se detiene a su lado, no la saluda, no la mira. El ascensor continua demorándose y por primera vez en tantos días de estadía en aquel hotel insospechado la asustan las nimiedades de la cortesía, que deberá traducir a una lengua extraña cuando al fin deban subir al ascensor.

El hombre de mediana edad es bien parecido, está vestido elegantemente. Es alto. Acarrea una cara pálida, simple, cara de bueno. Cuanto habría apreciado ese detalle antes, cuando ella misma era buena.

Nostalgia, la abaten horas y horas de nostalgia de sus tiempos de ayer. Sus ojos se humedecen levemente.

(Ahora su mente es una maraña de visiones entrecortadas… un lobo guardián dándole la espalda a ese ángel negro que permanece contemplando más allá del vacío. ¿Quien le da la espalda a quien? Ese ángel negro se encuentra más allá del seguro refugio del cánido. Como ignorándolo, mostrando algo más allá de lo existente. La existencia de algo que ni siquiera los huecos del barandal le permiten adivinar.)

Suben al ascensor. A ambos los encierra entonces el acero y la mudez. El hombre alto, de traje severo le pregunta ¾¿qué piso? Su voz ronca, sinuosa, se arrastra hacia ella con un acento cortante, acaso de turco o español. El ruso definitivamente no es el idioma de ninguno piensa mientras traduce “planta baja”. Catalán, el acento de él es catalán, traduce mentalmente mientras el ascensor comienza a bajar.

Ella conoce muchas lenguas aunque nunca ha estudiado ninguna, tiene el privilegio de una ingeniosa mente, aprende en forma espontánea siguiendo reglas propias.

Se aparta de la cara un mechón de cabellos, tieso y pegajoso a causa de la emulsión que se ha colocado sobre la abundancia de su melena. Después de unos instantes de silencio se oye un ligero crujido y la albina luz del ascensor se apaga; una cierta extraña placidez la invade. El hombre carraspea para aclarar su voz: ¾por suerte aún nos estamos moviendo, parece que se trata sólo de una falla en la electricidad. Justamente cuando el ascensor de detiene con una vibración ensordecedora. Automáticamente el aire deja de mover las cintas plásticas de la rejilla del techo, y un débil rayo azul chisporrotea por encima de sus cabezas.

Ella ríe forzadamente poco y husmea en el aire comprendiendo, sin necesidad de traducción, la ansiedad que el pobre macho forzadamente disimula. Aspira ese olor, harta de descifrar, cansada y sola en esa remota ciudad tan lejana a su tierra, carente del idioma que pudiera salvarla. El habitáculo del ascensor se le antoja una habitación de sótano, oscura y tibia, como el interior de un tarro cerrado.

(Su mente se da otra vez a la fuga, los recuerdos la acicatean…

Un puente perfecto. Perfecto por la contención espacial de cada uno de sus elementos: hombre, lobo, lámpara y ciudad… todas las representaciones son como una arteria que se eleva hasta ese cielo brumoso que pareciera envolver a la ciudad con sus ocres crepusculares. Se estremece.

La escena le muestra a la perfección un diabólico ángel negro que la perturba con su mirada más allá de los límites de su forzada indiferencia. Se puede imaginar hacia dónde va dirigida esa mirada no obstante encontrarla vaga, perdida, melancólica.

Esa mirada errante, casi involuntaria y ese maldito ángel negro la obliga, con su mágica nostalgia, a observar más allá de lo tácito. De pronto el horizonte se le pierde, como se le pierde esa existencia.)

Vuelve a la realidad…¾No se preocupe- dice él, tratando de ser amable e infundirle seguridad. ¾No debe ser más que un desperfecto transitorio.

El sonido del timbre de alarma la altera.

¾No nos escucharán -dice ella.- haciendo oír su envolvente voz por primera vez. Eso era casi un deseo.

Había algo en su tono de voz que molestó al hombre. Algo casi malévolo. Hubiese jurado haberle visto brillar un relámpago de jubilosa crueldad, de manera que le sonrió apenas y se quedó en perfecto mutismo.

Ella comienza a sentir nuevamente la presión sobre sus hombros. La presión del cansancio de siglos. Sabe que todo es parte de la ceremonia. Conoce que aunque las cosas no son iguales en todas las oportunidades, una sensación similar la acomete siempre que está frente a un hombre…, a solas.

Cuando vio venir a éste ejemplar antes de bajar la vista, antes de entrar en el ascensor, antes de que le hablara, se dijo: es demasiado principesco, demasiado moreno y serio. Demasiado vulnerable… ¿Por qué ha de ser él quien venga a tentarme?

Debería sentir que ahora está a la intemperie, expuesta, indecisa. Pero no lo siente, como si el ejercicio agotador que demanda sobrevivir la hubiera encerrado en un capullo de insensibilidad.

(Nuevamente el delirio la fustiga… ¿Importa la existencia de un horizonte?, ¿Qué observa ese ángel?, ¿Agua?...

Seguramente existe agua a los costados del puente. Ese puente que es perfecto casi puede contenerla a ella también… quiere cruzarlo, es curiosa.

Y ese lobo vigilante, poderoso e infranqueable ni siquiera puede defenderla de su propia curiosidad, ¿por qué? Si está tan cerca del barandal, ese lobo, ¿por qué no la ataca?

Sigue avanzando, el lobo permanece inmóvil detrás del hombre de traje negro. ¿Lo está protegiendo?, se pregunta. ¿lo protege de la nostalgia o de la ignorancia?...)

Entonces recuerda una noche de muchos años atrás… esa noche que hizo un largo camino para volver a su memoria. Un camino de calor líquido y hediondo, de bolsas de basura destripadas y umbrales que se apagaban a su paso. Y a ella que silenciosamente envejecía en una larga noche eterna sin una vida de verdad, sin la vida de un hombre que pudiera preservar.

Abrió los ojos, al menos le pareció que los abría para verlo mejor. ¡Qué lástima! pensó, pero no se lo dijo a su compañero de encierro. De todos modos no la entendería. Así eran las cosas que prometían ser raras. El la vio meter la mano en el bolsillo interior de su abrigo y sintió miedo. Miedo a que le pidiera algo más; algo más que sus palabras. Ella comenzó a sonreír para sus adentros, pensaba al mismo tiempo qué absurdamente divertido le resultaba saber que él se sentía en la obligación de protegerla, como si fuera un criado.

Sonrió con dulzura; se le acercó dos pasos. Él la miró inquieto, su mirada le resultó perturbadora y al mismo tiempo subyugante. Se paralizó. Pronto sintió la fría y viscosa mano de ella derramándosele, extendiéndosele por la cabeza, tocando su barbilla, bajándole por el cuello, por el pecho, hasta clavársele en las entrañas. Ese éxtasis lujurioso lo hizo bramar. También oyó la risa contenida de alguien y se hundió, sin remedio, en una niebla voraz.

Ella se echó a reír, hambrienta, ésta vez sin reparos y sin poder evitarlo. Era maravilloso sentir una intimidad tan intensa con un ser humano desconocido.

Ahí estaban el lobo, el hombre, ignorándose, y al mismo tiempo reconociendo al maldito ángel negro más allá de la nada. Todos observándola una vez más. Compartiendo su transformación, su ansia, porque eran ella misma, porque ella los resumía y nada podía hacer para cambiar eso, lo sabía...

Comenzó a lamer lentamente el viscoso líquido agridulce que le empapaba la mano y corría por su brazo desde el pecho abierto del hombre. Dejó, a un costado, la masa aún latente del corazón para comérselo después.

sĄncTasaлctóЯum

2011-07-15T02:58:00.000-03:00

Algo corre entre ellos, un intercambio de figuras como líneas que se unen, en un instante, y en todas las combinaciones. Agotados personajes caminan por las calles sin conocerse. La ciudad no los deja verse; al cruzarse se imaginan mil cosas que podrían pasar entre ellos: conversaciones, encuentros, sorpresas, caricias, besos, bofetadas... pero las miradas no se encuentran, las miradas huyen, no se detienen, no se rozan siquiera. Tampoco la ciudad se deja ver.

En cada lugar de ella se podría sucesivamente dormir, fabricar herramientas, cocinar, acumular oro, desvestirse, vender, orar, amar, consultar los oráculos, nacer, morir y renacer. Podría estar abandonada o habitada a cualquier hora sin que nadie se mirase, sin tratarse, sin alzar los ojos siquiera. Es una ciudad de sueños, ningún ojo alerta en la vigilia la contempla, una telaraña suspendida sobre el abismo o una ciudad bidimensional, acaso solo vigente en un mundo paralelo.

En su convivencia se consumen las horas y los días cuidando al tesoro de la noche.

No se sabe desde cuando existe, mas en ella no vive o sucede nada que no se repita, porque aunque ciega la ciudad fue construida de manera que cada una de sus líneas se reflejara en un espejo.

Los habitantes de la ciudad saben que sus actos son al mismo tiempo el acto y la especulación de haberlo realizado. No hay miradas que lo certifiquen. Por ello, la noche en su ritual es imperecedera, la abarca y la sostiene. Una vibración curiosa mueve a la ciudad o a su reflejo. Hasta ahora nadie ha sabido nunca cuál de las imágenes es la real, cuáles los reflejos. Cuál el acto inicial del movimiento y cuál la consecuencia. No todo lo que parece valer resiste fuera del espejo.

Todo esta expuesto al septentrión, a la sombra. Nada es igual, todo es simétrico. No se debe confundir nunca las palabras con que se describe , con los fonemas que la nombran. ¡No se debe!...

Las despedidas se desenvuelven en silencio, con ciegas lágrimas. Después alguien puede decirte si tu sueño corresponde a la verdad; sólo después de haberla abandonado. Nadie ha descubierto aun su secreto, es una ciudad de despedidas, no de retornos.

Se dice que tan sólo un hombre en su último sueño logró descifrarla. En su último sueño, aquel último hombre logró verla en un reflejo elusivo, mas no pudo nombrarla. No tuvo tiempo...

De ese hombre no quedo mucho, sólo una biblioteca de recuerdo, una epístola, un mandamiento. En la ciudad que no se deja ver no quedan rastros de aquel maestro.

Se dice que cada tanto regresa a habitarla, discurre entre aquellas miradas sin remedio y con sobrios hábitos pretende hacerse entender.

No existe ninguna seguridad sobre su existencia, sólo la certeza de sus signos. Algunos afirman que las veces que se presentó en la ciudad, y en sus libros, su nombre señaló un signo como éste:

Vanidad... Vanity...Vanité...

2011-06-22T05:00:00.001-03:00

Reedición

El gran Visir posee un libro donde están delicadamente dibujadas las ciudades del reino. Palacio por palacio, templo por templo, calle por calle...

El libro contiene también los mapas de las ciudades prometidas, pensadas una y mil veces y todavía no descubiertas. También contiene los dibujos de las plazas, los ríos, las murallas, las tiendas, las casas, los cementerios, las rutas de las que quedaran definitivamente infundadas.

Todas han sido soñadas y plasmadas en el terso papel de seda. Tan lastimeramente iguales, tan incomunicadas en el apretujón de la tinta. Tan petulantes de mármol y arabescos, y a la vez tan tímidas y orgullosas.

Esos dibujos ciudadanos son la traducción en tinta y pluma del ánimo de su hacedor: fatalmente vanidoso.

A despecho de la humillación transitoria de sus despertares sin nuevas conquistas, el gran Visir ha preguntado una y mil veces más a oráculos, sacerdotisas y magos, cuál de sus futuros lo impulsará con vientos propicios. Todo ha sido en vano. Hasta ahora ningún vaticinio le ha otorgado ser el dueño del orden nuevo del mundo; orden que por otra parte él mismo ha perturbado.

En las tardes de buen clima le parece –a veces- que alguna voz le llega lejana. Entonces presiente que su convivencia humana ha llegado al extremo de un ciclo, pero le resulta imposible imaginar la nueva forma que adoptará.

En realidad no es menester que lo apuntalen otras realidades. El se sabe la sombra de una memoria, ejerciendo la imagen de este ahora. Como el polvo incalculable que fue ejércitos, como los rostros de las largas migraciones, como cada gota de agua en la clepsidra, y los días en que ninguno fue primero… él se sabe sueño... Mas las frágiles nieblas de los años le han convertido en chamusquina muchos de sus recuerdos.

Ser una cosa es inexorablemente no ser otra. La intuición confusa de esa verdad es la que lo induce a soñar, congregando los miles de rostros que un hombre sabe, sin saber, después de los años.

Cuando nuevamente despierte creerá recordar frases y actos quizá solo pensados, y tomará nuevamente la pluma y agregará otro soberbio dibujo filigranado en su libro.

Mientras tanto, secreta en su porvenir, lo espera una lúcida noche fundamental, en la que su luna se convertirá en la misma que miraran los caldeos, el tiempo circular será el de los propios estoicos, y en su boca cobijará la moneda del que ha muerto.

Pudiera ser también que las esfinges, los grifos, los dragones, las quimeras, las hidras, los nenúfares, los basilisco, los unicornios... volvieran a tomar posesión de su reino.

de Cenizas...

2011-06-16T04:11:00.003-03:00

Sólo por los informes he conseguido discernir, a través de las murallas y las torres destinadas a desmoronarse, la filigrana de un diseño tan sutil que escapa a las mordeduras de las termitas. Sé -ignoro las razones de tal conocimiento- que hay un momento que sucede al orgullo de la desmesura de la conquista, a la melancolía y al alivio de saber que pronto renunciaremos a la vastedad de los territorios, a conocerlos y a comprenderlos. Es una sensación que me acomete de noche, junto con el aroma que hoy emula al de la mirra desde la piedras humeantes en el cuenco sagrado de alabastro; de la ceniza del sándalo que se enfría en los braseros en las casas de los que ya no conozco pero aún me pertenecen. Un vértigo que tiembla desde las montañas y los ríos historiados en la leonada grupa de los mapas, desmañado el lacre de los sellos reales, enrollados en despachos de quienes jamás me han conocido.

He partido de allí y andado jornada tras jornada hacia el levante. He transitado la ciudad de las nueve cúpulas de plata, con estatuas hechas para todos los dioses, y los gallos de oro y los escarabajos de azabache.

He llegado una noche de junio, cuando los días se acortan y las lámparas multicolores se encienden todas a la vez; mas también, mucho antes, he visto desde una terraza una noche como ésta o he creído haber vivido una noche igual, y aquella vez haber sido feliz.

Ya no sé…, aquí puedo hablar de dos maneras, y entre ambas entiendo, pero no puedo verme en el foso cuyas aguas alimentan los cuatro canales verdes que atraviesan la ciudad, ni en cada morada donde las familias intercambian satisfechas astrolabios y amatistas, como si de ellos tuvieran la exclusividad.

Es esta una ciudad para hacer cálculos, y de estos datos intentar saber todo lo que se quiera sobre el pasado y el futuro. Alguien me condujo hasta aquí, podría asegurar que fue un camellero. Estoy segura que llegué joven porque hasta entonces yo sólo había conocido el desierto y las rutas de las caravanas.

La ciudad no está hecha de eso que repaso, pero ya sé que decirle a alguien cuantos peldaños había en la entrada de los templos, en las escaleras de las calles, de qué tipo eran los arcos de sus soportales, o con qué se cubrían los techos, sería como no decirle nada.

La ciudad no esta hecha de eso, no, sino de relaciones entre las medidas de su espacio y los acontecimientos de su pasado. Tampoco se parece a la ciudad de mis manuscritos y sin embargo un eco de aquellos libros que la contaban persiste en su suave misterio.

Amarillo y rosado. Piedra y arena aún amenazan los pies que la cruzan, desde las huellas implacablemente borradas de las procesiones.

En esta ola de recuerdos que refluye la ciudad me embebe, como una esponja que se dilata… como una torpe ráfaga de aliento que intenta enarcar mi pecho, sin lograrlo. Mas esta muda violencia despierta una reacción de orgullo. Será la conciencia de enfrentar al vacío, de hacer una marca en el pedernal, ser una luz en la sombra, el propósito de una palabra, una voz en el interminable silencio…

De todos modos, aún desconociéndola, en los caminos percibo la misma sensación intoxicante de avanzar por un cauce en la nada, siempre obligada a no apartarme del Nilo protector, ni del botero que desliza la nave vestido con una larga túnica, y la impulsa con una pértiga, inclinando hacia mí su cabeza.

Desde aquí el mar de Homero es inconcebible, y sin embargo cierto.

He proyectado la idea de que no soy mas que un pensamiento, o muchos de ellos, y de que partí una y mil veces para volver en la futilidad del humano…, en la ambigüedad de la trascendencia. La ciudad es mi cómplice.

Me ha hecho saber que quien se encuentra una mañana en medio de ella despierta en sus deseos y lo rodean. Tal poder, que engañosa detenta, es por donde el afán que da forma al deseo toma del deseo su forma, y crees que gozas de ella, cuando en realidad eres su esclavo.

La ciudad no cuenta su pasado, lo contiene como las líneas de una mano, escrito en las esquinas arenosas, en los nichos de los ladrillos milenarios, en los túneles estrechos, en los pasamanos, en el ónix y ágatas tallados de arañazos, en los trazos sempiternos de sus signos.

Es acaso una extraña permanencia, una obstinación en la corriente de los soles y las lunas, esa antinomia favorita.

Es como la niebla intemporal de lo auténtico. Por ser inconcebible es necesaria, mas ni siquiera busca la posibilidad de justificarse . Ni deberes ni fines significan nada para ella. Es vértigo y deseo. Se realiza en el mundo con sólo abolirlo.

Sin embargo, siento necesario que me preconice en ella, en esta encabalgadura de los siglos. Quizás porque, paradójicamente, ella me halla creado…, y por eso he vuelto, ahora que ya no hay un horizonte, sólo un matiz que separa la tierra del cielo.

iLﻦkﻜori∆

2011-05-28T03:31:00.007-03:00

La Ciudad y la ilusión

(de mis saga:Ciudades Transparentes)

_¡Has llegado !

_Te esperaba -me dijo esa voz profunda-

_Cargas quizá con mucho más que la arena necesaria. Acaso eso te haya demorado tantas veces –agregó, para luego seguir hablándome sin detenerse.

El que te vea hoy, aquí, conmigo, sólo comprende el efímero presente. Está equivocado.

Yo soy la ciudad de las viejas postales, las que me representan como ya no existo, como era antes, porque para no decepcionar a mis habitantes hace falta que el viajero me elogie como a aquella de las tarjetas, cuidándose de mantener dentro de los límites posibles la pesadumbre ante mis cambios. Hay que cuidarse de mencionarles que a través de lo que he llegado a ser puede evocarse, con nostalgia, lo que fui.

Tan solo tú me ves de verdad. Yo te he convocado en complicidad con la perífrasis del tiempo y la memoria.

No digas que a veces ciudades diferentes se suceden sobre el mismo suelo y bajo el mismo nombre; que nacen y mueren sin conocerse, incomunicables entre si. Y que en ocasiones hasta las voces y las facciones de sus habitantes permanecen iguales, aunque los dioses que habitaban allí se hayan marchado sin decir nada, y en su lugar dioses extranjeros representen otra ciudad que por casualidad se llama como la anterior. No, no lo digas.

Sabes, a veces imagino las formas que hubiese llegado a tener si por otro albur no me hubiera convertido en esta.

En el mapa de tu imperio deberás encontrar el sitio de aquella ciudad real. No porque hoy yo no lo sea, sino porque como todas las ciudades soy una suposición. La verdad me encierra y por unos instantes me imaginan posible y un minuto después ya dejé de serlo.

A través del tiempo aprendí que el hombre camina día tras día entre los árboles y las rocas. Rara vez detiene su mirada en una cosa. Sólo cuando la ha reconocido como signo de otra: el arañazo en un árbol señala el paso de un tigre, la huella en la arena el camino de la caravana, la obscura nube la cercanía de la tormenta. Todo el resto del mundo es incambiable. El árbol y la roca son lo que son. La ciudad y su gente una apretada envoltura de símbolos que el azar ha dispuesto. El ojo no ve cosas, sino figuras de cosas que significan otras cosas. La mirada humana me recorre como páginas escritas y, como otras, yo manejo todo, digo todo, y el ojo retiene los signos con que me defino a mi misma.

Las ciudades somos redundantes. Nos repetimos para que algo llegue a fijarse en la mente del hombre. Cada una de nosotras dibuja tatuajes en la memoria.

La memoria también es redundante. Repite los signos para que cada ciudad empiece existir. El hombre sabio reconoce cada uno de ellos .

Para ti ya no puedo esconderme, en todo caso debo esconderme en ti para que el hombre no sufra, para que a través de su memoria repita lo que será.

Mi ruta no está marcada, sólo tu me ostentas... y me ocultas..., tras el velo de los ojos matizados de misterio. A veces ahítos de sueños, otras vacíos de arquetipos filiformes, en la zona más luminosa acaso de un mero libro, o de una inextricable obra de arte.

Ya no te será necesario que trates de comprender mis señales. Sólo el hombre que viaja y no conoce todavía la ciudad que le espera se pregunta por ellos: cómo será su templo, su casa real, su calabozo, el molino, el teatro y la estatua de su Dios. Mas cuando llega, como lo has hecho tu, la ciudad es quien conforma esa hipótesis, la que traes en la mente, hecha sólo de diferencias, sin figuras ni formas. Es entonces la ciudad la que rellena tus espacios particulares y te adopta.

Los sueños componen la obra o el azar aunque el hilo de su discurrir sea secreto, sus normas absurdas, sus perspectivas engañosas y cada cosa esconda otra. Los acertijos te subyugan. No tiene sentido tratar de adivinarlos, son los deseos o los temores los que dan forma a sus mutaciones, los que logran borrar tu ciudad o son borradas por ella. Todo el resto se te hace invisible.

Aquí, como en todas partes, las vidas secretas y aventureras están expuestas a mayores constricciones. A veces la línea más breve entre dos puntos nos es una recta, sino un zigzag ramificado en tortuosas variantes. Cada ciudad y su habitante se permiten cada día el placer del nuevo itinerario, acaso para ir a los mismos lugares, y así como hay calles a la vista, la compacidad de la ciudad y su habitante es también perforada por la aureola de galerías subterráneas.

A veces un mapa se traza indicado con tintas de diferentes colores, sólidos, líquidos, patentes u ocultos. Parábolas invisibles que desvían los caminos engañando. Remontar el espiral, rozar el pináculo se hace difícil. No obstante algo domina desde cada punto los senderos del aire. Alas quietas trazando espirales.

De nada valdrá negarse, tus pasos no persiguen lo que está fuera de los ojos, sino dentro, sepulto y borrado. Aquel espacio donde dibujaste recorridos entre dos puntos suspendidos en el vacío.

Cada ciudad es diferente: una es para aquel que pasa sin entrar, y otra para el que está preso en ella y no logra salir. Una es la ciudad a la que se llega por primera vez, y otra la que se deja para no volver.

Pero la ciudad, desde su paisaje esencial, imanta miradas, pensamientos e ilusiones, cual multiformes tesoros de un reino. Cuando la aprendes, irremisiblemente te conquista. En realidad, en este punto, ya ha abandonado las apariencias ilusorias y lo que te ofrece es una alternativa inexorable. Acaso, una victoria que has dejado de obtener en otro tiempo.

Si tu me has encontrado, entonces ve y vuelve, sale y entra cuantas veces lo desees, al fin es la misma cosa. El misterio de la eternidad, el regreso de las golondrinas, la indulgencia de la ola hecha onda, que más da si el mundo revelado tiene que callar para ser oído...

Si tu me has encontrado, ya no me desconocerás..., entra y sale, ve y vuelve cuantas veces quieras, si al fin soy ilusión, tal vez la mejor de las realidades posibles

¡ Grazie !

2011-05-03T03:12:00.003-03:00

Nadie los vio partir ni oyó sus voces en ese fragmento

oscuro de la vigilia que amortiguara el relámpago…

Mar del Plata, algún día de 1940…

Llovizna del sur. En la rada del golfo embravecido el pequeño lanchón cabecea violentamente sacudido por la marejada gruesa. Sujeto al ancla y dando el frente a la tormenta tironea encabritado. Las aguas se agitan enturbiadas por el fondo del mar, y en lo que abarca la vista la playa parece ribeteada de blanco por la espuma de las rompientes que braman con monótona persistencia. Súbitamente el viento cambia al Este y con ello arrecia la tormenta. Las olas agrandadas lanzan ruidosamente su potencia sobre la playa.

Desapareciendo en las hondonadas de agua y emergiendo en las crestas se acerca el segundo lanchón de aquel terceto que se hiciera a la mar hace tres madrugadas. Desde la orilla le arrojan las sogas de amarre y se intercambian gritos de saludos en dialectos italianos. Mientras los hombres trabajan entre ruido de marejada y vociferaciones, las lágrimas se atrincheran en los ojos de las mujeres, que junto a algunos niños amurallan su presencia empapada y que desesperadamente buscan entre los rostros recién llegados. Tan sólo algunas se desprenden del grupo y trémulas encaran la pendiente de pedregullo que llega a la orilla en busca del abrazo de aquel que han reconocido, mientras la lluvia atormenta sus caras y sus pantorrillas desnudas. Cuando, abrazadas a su hombre, vuelven a pasar cerca de las que aún esperan, un silencio compasivo y miradas de respeto se animan en sus rostros pálidos.

La noche nueva no está lejos y la tormenta parece apresurarse. Más olas se estrellan en la restinga y las barrancas cercanas, con ruido apagado como explosión subterránea; después se alejan arrastrando el pedregullo con fragor semejante al que produce el viento cuando azota una montaña.

Un relámpago enciende al pequeño pueblo encalado y por un instante se ven recortados en negro los perfiles de aquellas otras mujeres que ya no tienen a quien esperar, pero que saben de la recóndita desesperación que reconocen hoy en aquellas caras dolientes.

En la playa tres de ellas se han arrodillado e imploran al cielo, mientras en la orilla pedregosa prácticamente todos los hombres de aquel pueblo pescador, con serenidad que admira, esperan que en el mar aparezca la lancha que aún falta. Inesperadamente sobre el lomo de una onda se iza el gallardete anhelado. Hunde la proa en las olas, desaparece en las hondonadas de agua, reaparece luego en lo alto de las crestas chorreando espuma y se desliza de las mesetas líquidas cuesta abajo en los embudos; en su pequeña cubierta barrida por las olas un tripulante de pie, firme a pesar del balanceo, con las piernas separadas a modo de tijera y dando la impresión de estar atornillado, lleva en las manos una soga a modo de lazo.

Brazos, pañuelos, capas y sombreros se agitan en el aire. Una chata remolcadora, con algunos hombres, se mete en el mar unos trescientos metros para tratar de prestarle ayuda. Internados en las heladas aguas que los azotan, los pescadores de la chata sostienen en alto un cabo que intentan hacer llegar hasta la embarcación que aún se halla demasiado lejos. El lanchón, de pronto, describe un semicírculo peligrosamente cerrado. Se lo ve detenerse al ser izado sobre una cresta, se lo ve maniobrar dificultosamente tratando de recuperar el rumbo. En él y en la playa estalla simultáneo un clamoreo de alarma y gesticulaciones desesperadas.

Jadea la caldera de la chata remolcadora, exigida al máximo, mientras la confusión aumenta. En medio de tanto estrépito y pánico sólo dos hombres parecen insensibles a todo lo que no sea su trabajo: son los dos marinos que, de pie en el interior de la chata, manejan los cabos casi trágicos. Sólo se refleja su sensación de inquietud en las rápidas y sucesivas miradas hacia el mar para observar la lancha pescadora que seiscientos metros más lejos, y en lucha despareja, se bate con el oleaje que pretende detenerla.

La lancha recibe ahora el embate de las olas en posición sesgada. Aumentan los pedidos de auxilio y las señas desesperadas; parece que es ya imposible que la ayuda pueda llegar a tiempo.

Un golpe de mar la toma ya sin gobierno; la inclina embarcando agua, pero no llega a volcarla. Queda atravesada a merced de la próxima ola que avanza con furia mientras aumenta de tamaño con presagio de tragedia… Pero en la cresta aparece también la chata remolcadora. Entre nubes de espuma y humo se lanza veloz por esa pendiente de agua tomándole una pequeña ventaja, y desde pocos metros le arroja el cabo de amarre que manos hábiles envuelven con rapidez en el cabrestante, y sobre el mismo movimiento la lancha retrocede poniendo la soga en tensión para que la tome de frente. El golpe del mar es violento. La lancha pescadora escora peligrosamente y de su interior se eleva un pavoroso vocerío. El maderamen cruje por la fuerza del impacto como si fuese a quebrarse, pero el cabo nuevo resiste bien y la barcaza queda de frente a la tormenta.

Increíblemente, por menos de un minuto se ha evitado la tragedia. Los pedidos de auxilio de los pescadores, que en los últimos segundos habían cedido ante horrorizados suspiros, se transforman de improviso en aplausos, vivas y gritos de aprobación a la labor hábil y valiente de aquellos hombres de mar.

En la capilla escasa las oraciones se repiten, y al paso de cada agradecido feligrés los pies de la Madona se cubren más de flores.

Un solo murmullo abanica el aire...

Grazie... ¡In il nome di Il Pater, et Filis, et Spíritu Sancti!

ΞXICXξ

2011-04-23T05:36:00.003-03:00

Reedición

ΞXICXξ ... otra de mis Ciudades Transparentes

La pululación, el gentío, el distraído trajín, las hebras esplendorosas de los tapices, los rebuznos de los mulos, las manchas de humo, el olor del pescado fritándose, el té que humea en una taza, los retazos arrugados de las poltronas, los colores de las cintas en las cabelleras, las sinuosas líneas del traje de las muchachas, el duro cuero que sostiene las espadas envainadas, las máscaras de los capiteles, las voces inaudibles de los coros, las chabolas, los parapentes, las angulares esquinas, las rectas avenidas, las semillas de naranja, las vides, las huestes macilentas, las caravanas lejanas, la anterior vida de los pobladores... la ciudad integra va camino a otra, mutando sobre la relación misteriosa de otro cielo estrellado. Hacia una forma plausible de construcción que el devenir aún no ha establecido y el que sigue interrogando al oráculo.

Busca una órbita nueva, un diseño más aproximado a lo que desea, un mundo más cercano al cielo, y menos a ésta nube de polvo, a éstos incendios, a estos gritos en la oscuridad.

El catálogo de formas en las que elige es interminable, las estructuras agotan sus variaciones y se rehacen, comienzan con el fin de las ciudades. Retículas sin fin en donde reproducirse y deshacerse una y otra vez. Hasta que cada diseño no haya encontrado su ciudad, seguirá renaciendo.

Mas en la hora que el siglo de la rata termine y comience el de la golondrina, una realidad nueva inundará el orbe de ΞXICXξ

La ciudad estará cambiada sin duda, y acaso, para mejor...

El Rey Chamán ha dicho que las alas que ha visto volar son los paraguas desconfiados bajo los cuales miles de párpados pesados bajarán las miradas, gente que creyendo volar apenas alzaron del suelo.

¿Se equivoca el oráculo?, ¿El sueño del Rey es infiel a la verdad?... no necesariamente.

Quizás todo consista en saber qué palabras pronunciar, qué gestos realizar, qué orden elaborar, qué ritmo manifestar y hacerlo de ese modo en ese momento.

No obstante, es preciso que todo ocurra como por casualidad, sin darle demasiada importancia, sin la pretensión de estar realizando una operación decisiva, teniendo en cuenta que de un momento a otro ΞXICXξ puede cambiar el tiempo de su relación, y mutar nuevamente, yéndose hacia otro cielo más estrellado.

Les presento mi nuevo blog:

2011-04-15T04:50:00.000-03:00

para mirArte mejor

mis imágenes... La cara visible de mis sentimientos. Las que valen más que 1000 palabras

Los espero por él, pueden entrar picando aquí: para mirArte mejor

Grandes Maestros de la Fotografía Rusa

2011-04-04T04:09:00.001-03:00

Desde Rusia con excentricidad, gran estética, imaginación y mucho del glam goth nos llegan éstos maestros de la fotografía. Mucha belleza, técnica perfecta y muy buen gusto en el retoque y la composición. Gran nivel de éstos rusos con un tremendo porfolio en el que disfrutar un buen rato pasando envidia y robando inspiraciones.

vamos con : Andrey Yakolev y Lili Aleeva

Nota: He tenido que modificar la entrada, dado el peso de las imágenes que dificultaba la apertura del blog. Mostraré la fotografías en varias entradas sucesivas. Gracias a los seguidores que me lo advirtieron.

¿Qué es lo Gótico? IV

2011-03-18T04:23:00.000-03:00

Hace unos días atrás me realizaron una nota en FM Blue por el asunto “mis blogs”, puntualmente, los conductores, se centraron en el tema gótico como “una cuestión” de vestidos negros y rostros pálidos, relacionándolo con cierta perversión sexual, no muy feliz, que me dejó un poco consternada. Quisiera aclarar aquí y ahora que: envueltos en siglos de historia y tradición antiguas, los valores y estética góticos ponen de manifiesto una oscura pasión por los extremos de la existencia, que nuestra “modernidad” lleva insertos en el corazón de la mayoría de las sociedades. Este reino sombrío, en el que el sexo y la muerte (Eros y Tánatos) se entrelazan, es infinitamente atractivo para muchos más de los que “declaran” sentirse atraídos…es el fantasma de la máquina de la cultura popular que se niega a descansar, asociándose a obras que están en el corazón del Arte, la Literatura, la Música, la Historia… por tal y haciendo un mea culpa decidí volver a las entregas sobre ¿Qué es lo gótico? en mi blog.

Así que…vamos de vuelta de la mano de Gavin Baddeley (mi fuente permanente) a tal propuesta:

¿Qué es lo gótico? IV Parte

Los relatos góticos se denominaron con el término inglés romance (diferente del sentido literario castellano de «romance» y más cercano al de «narración fabulosa») para diferenciarlos de la llamada novel (novela), cuya naturaleza se consideraba más constructiva. En cambio, un romance era una obra de desbordada imaginación que estaba más dirigida a emocionar y entretener al lector que a recrear cuestiones realistas o instructivas; asimismo, la palabra «romántico» (derivada de romance o roman, términos ambos sinónimos de «novela» en algunas lenguas actualmente) tenía una acepción que aludía de forma despectiva a los individuos poco prácticos y con la cabeza en las nubes, hasta que fue desafiantemente adoptada por una generación de artistas, escritores, compositores y, sobre todo, poetas, que se deleitaba con la rebeldía nostálgica que tanto denostaba la sociedad.

Al igual que el término «gótico», el de «romántico» ha visto evolucionar su sentido a lo largo de los años. Hoy en día, su significado más extendido es el que lo asocia a cuestiones sentimentales y amorosas, a menudo bañadas en clichés sensibleros. En el siglo XIX, lo romántico aludía siempre a la pasión, pero no se limitaba alas asuntos del corazón; la pasión romántica se filtraba en cada aspecto de la vida, alimentando un espíritu de radicalismo político, liberación sexual y actitudes que cuestionaban lo establecido. El romántico era un rebelde que luchaba contra la opresión y consideraba el arte y la fantasía como las armas de su revolución.

De acuerdo con el credo romántico, la creatividad y el individualismo sin restricciones eran sagrados, en oposición a los valores tradicionales del pensamiento lógico y la responsabilidad social. Los individuos introspectivos y creativos eran ensalzados como los profetas y visionarios de la época, y su arte no era percibido como una distracción del mundo material mundano, sino como el camino para superarlo e ir más allá de su tiranía.

Nils Stevenson, representante de gira de los Sex Pistols, abanderados del punki, hizo unas declaraciones durante su gira de 1976, Anarchy in the UK, en las que ponía de relieve la conexión implícita que existía entre el movimiento de los punkis de fines de los setenta y los jóvenes románticos de la década de 1800. En Vácant, su diario sobre los años del punki, Stevenson cierra su introducción con una cita de Las raíces del romanticismo, de Isaiah Berlin, según el cual, dichas raíces eran «lo primitivo, lo no instruido, la juventud, la vida..., pero también la palidez, la fiebre, la enfermedad, la decadencia..., la "danza de la muerte", de hecho, la muerte en sí misma..., la turbulencia, la violencia, los conflictos, el caos, pero también la paz... Lo extraño, lo exótico o extravagante, lo grotesco..., lo irracional, lo inenarrable...». Si reflexionamos en ello, esto parece evocar el escenario moderno goth más que la moda del punki que lo antecedió, y tal vez no sea casualidad que Stevenson haya sido luego representante de la banda Siouxsie and the Banshees, unos inconformistas punki que fueron decisivos en el surgimiento del goth.

A medida que el romanticismo se extendía en la década de 1840, una rebelde juventud europea, al principio tímidamente, comenzó a fumar los recientemente inventados cigarrillos (en un momento en que el tabaco había pasado de moda), así como a tomar una suerte de potente ponche.

Según James Laver, autor de Breve historia del traje y la moda, «la ponchera ocupaba el lugar de honor en todas las famosas fiestas románticas; aunque, tal vez, sería mejor llamarlas orgías siniestras, ya que los románticos no escatimaban esfuerzos en hacer tales reuniones lo más macabras posibles, decorándolas con calaveras, esqueletos, etc., revistiendo la habitación con telas negras y agregando motivos y objetos de una perversión algo pueril. Tomar ponche por placer no es peligroso en sí mismo, pero, cuando se lo bebe en las cantidades adecuadas para acabar con un ser humano, lo más probable es que los efectos sean desafortunados; más de un romántico llegó joven a su tumba a causa de la bebida».

En las últimas décadas del siglo XIX, los elementos más oscuros de la tradición romántica dieron origen al llamado «movimiento decadentista o decadente», también llamado «decadentismo». El romanticismo era esencialmente optimista; creía que el mundo podía ser redimido. El decadentismo era pesimista hasta el nihilismo total. En su antología de textos decadentistas Moral Ruins, el autor y editor Brian Stableford describe a los decadentes como «románticos renegados»; ciertamente, el movimiento compartía los ideales románticos de la imaginación y el individualismo, pero los decadentes (o decadentistas) no creían que esas fuerzas pudieran, en última instancia, salvar a la humanidad. Para ellos, todo acaba yéndose al infierno, de modo que es mejor intentar pasado lo mejor posible.

Los decadentes creían que sólo los placeres efímeros y artificiales del lujo y la autoindulgencia eran verdaderos. Si los románticos más escandalosos se habían inclinado hacia los narcóticos y el satanismo, los decadentes se abandonarían plenamente a la magia negra, al libertinaje y al consumo de drogas. Al igual que «gótico» y «romántico», el término «decadente» fue inicialmente aplicado de forma irónica y despectiva por sus críticos y detractores, pero los adeptos de dicho movimiento lo asumieron pronto para autodenominarse, aunque algunos de los más conocidos decadentes rechazaran en un principio dicha etiqueta. Ellis Hanson, en su libro Decadence and Catholicism, señala cómo «los decadentes cultivaban una suerte de fascinación por todo lo que comúnmente se percibía como antinatural o degenerado, por la perversidad sexual, los trastornos nerviosos, el delito, la transgresión y, en general, lo enfermizo; y todo ello en un contexto altamente estético que pudiera socavar o, en todo caso, sacudir la moralidad convencional. Tanto estilística como temáticamente, el decadentismo es una estética en la cual el fracaso y la decadencia son considerados seductores, místicos o hermosos...

El típico héroe decadente es, con pocas excepciones, un esteta de clase alta, de vestimenta impecable y de elevada educación; un hombre cuya masculinidad se funde con su inclinación hacia lo andrógino, hacia la homosexualidad, el masoquismo, el misticismo o la neurosis».

Todo esto ofrece un claro paralelismo con la tradición gótica, por un lado, y con la actual subcultura goth, por otro. «El decadentismo no es un estado de felicidad», comenta Stableford en Moral Ruins «y el decadente no molesta en alcanzar el trivial objetivo de la satisfacción, cuyo precio es ceguera consciente respecto al verdadero estado del mundo. En cambio, convertirse en un conocedor de su propio malestar psíquico (que refleja, por supuesto, el malestar de la sociedad). Es la víctima de diversos males, cuyos nombres se convirtieron en las palabras clave de la retórica decadentista: ennui (hastío); spleen (una suerte de furibunda y reflexiva melancolía); impuissance (impotencia). Este movimiento alcanzó su auge en la década de 1890, en París, la ciudad que se convertiría en el lugar de peregrinación y refugio de poetas disidentes de todo el mundo. El período se conoció como fin de siècle (fin del siglo), y como la tradición mantiene que los fines de siglo acercan de alguna manera al mundo al Apocalipsis, el fin del siglo XIX alentó los desenfrenados y febriles excesos del escenario parisino. (Más tarde, el decadentismo encontraría su meca del siglo XX en la cuidad de Berlín de los años veinte, al mismo tiempo que en Alemania se creaban los filmes expresionistas góticos que antecedieron al cine de terror.)

Llegada los años ochenta, el término «Gótico» se utilizó para describir una nueva subcultura musical, nacida de las cenizas del punki y alimentada por el «dandismo» del glam rock de los años setenta, que algunos agudos comentaristas han catalogado de «decadente». El rock goth fue la manifestación más coherente y extendida de la tradid6n gótica de todos los tiempos. A diferencia de la mayoría de los cultos juveniles, como el heavy metal o el rockabilly, el goth no estaba concentrado en un estilo musical en particular, sino en un movimiento underground que asimilaba los artefactos y consignas culturales del pasado.

«A lo largo de los últimos veinticinco años, se ha percibido, experimentado y participado de lo goth, desde su "marginalidad de bicho raro" hasta su subcultura de excéntrico pensamiento, aunque totalmente legítimo y universalmente reconocido», afirma Geoff Kayson, uno de los principales diseñadores de joyas góticas de Alchemy. «Como resultado de esto, se ha generado el movimiento virtual del "segundo renacimiento gótico", con un instinto competitivo que eleva inevitablemente sus niveles creativos y comerciales...

El movimiento goth tiene su propia literatura, ya sea la novela Entrevista con el vampiro (Interview with the Vampíre), de Anne Rice, o las narraciones de Edgar Allan Poe. Es la vestimenta, el maquillaje, la actitud... No se trata sólo de bandas de música; ahora, es un estilo de vida para algunas personas.

El periodista de rock Mick Mercer acometió la tarea de escribir el primer libro sobre la escena goth, Gothic Rock Black Book, convirtiéndose así en su primer historiador. Mercer describe esta subcultura como «un mundo imaginario violentamente infantil y que supone emplear enormes cantidades de energía y mucha escenificación... Atormentado por imágenes religiosas teñidas de veladas sugerencias sexuales, el escenario gótico rara vez es feliz. Fuera del escenario, lo gótico es un alarido. El escenario gótico gruñe y frunce el ceño. Fuera del escenario, lo gótico se convierte en algo calladamente trastornado y se rodea de ritos de ebriedad y veneración pagana, así como de las entrañas de aquellos filósofos franceses tan psicológicamente alterados».

A medida que se acercaba a su propio fin de siglo de los noventa, la cultura popular estaba, en general, lista para seguir a los góticos hasta su lado oscuro. Brian Stableford, como autoridad de la literatura decadente, escribió un artículo para la revista gótica británica Bats and Red Velvet titulado “Novedades de la Fiesta Negra”, en el cual comenta que «el fin de cada siglo ha estado marcado por una sensación de acabamiento: una sensibilidad de fin de siècle que lleva a individuos particularmente sensibles a deleitarse oscuramente con la contemplación de las tinieblas y la decadencia... En nuestra era democrática, adoptar un estilo de vida decadente es algo asequible para cualquiera, algo disponible para todo aquel que disienta de la supuesta respetabilidad de las clases medias. Su manifestación contemporánea más evidente, por supuesto, es la subcultura goth, cuyo nombre rinde homenaje obligado e irónico a las ambiciones arquitectónicas y literarias de Beckford y Walpole».

La aventura estética de todo ésto, tenía también su equivalente literario en "La caída de la casa Usher", de Poe. Había llevado, al igual que el personaje demoníaco del relato de Poe, al cultivo de los sentidos hasta los límites más extremos de la perversión. Por ejemplo, reunir toda una colección de esencias y perfumes, ningún vicio ni curiosidad mórbida eran desconocidos para él y su tórrida imaginación crecía en habitaciones cerradas a cualquier influencia exterior y hasta al mismo a fin de lograr un ambiente opresivo y monstruoso...

«Las preocupaciones comunes de la subcultura goth que se describen en The Hex Files evidencian las preocupaciones comunes de las contraculturas de las décadas de 1790 y 1980», comenta Stableford en «Novedades de la Fiesta Negra». «La subcultura gótica se expande para abarcar a muchos, si no todos, los asuntos tratados por Huysman en Contra natura: un libro que despliega ante sus lectores toda una "fiesta negra" de alegres perversiones.» Stableford sostiene que tales «fiestas negras» están limitadas a los últimos años de un siglo. Tal vez sea porque interpreta que el resto de la sociedad está más dispuesta a ser receptiva a este tipo de cosas durante los fin de siglo, con lo cual parece indicar que la atracción por lo oscuro tiene un carácter cíclico, cuando, en realidad, es algo mucho más estable y constante.

Pero no se puede negar que, como sostiene Christoph Grunenberg: «es como si la noche eterna hubiese caído sobre el mundo y el negro fuera el color más de moda del otoño del siglo».

«La subcultura del rock gótico, sus distintivos códigos de vestimenta y su estilo de vida son casi dos décadas anteriores al actual resurgimiento de la estética gótica», continúa Grunenberg. Sus adeptos conservan su devoción hacia el hechizo de la muerte, lo macabro y lo místico. El look romántico de los góticos, con su fuerte inclinación hacia el negro, fue algo que la moda tradicional se apropió con éxito hace algunos años... Hoy en día, la moda y el diseño góticos se venden a gran escala, en parte gracias a la cantante y actriz que se hizo diseñadora y modista, Cher, cuyo catálogo ofrece joyas y productos de moda, además de pesados pero confortables muebles de reminiscencias medievales. Hoy, la contracultura goth se manifiesta en el mismo corazón de la cultura comercial con una creciente virulencia. Esto nos lleva de nuevo a la pregunta inicial: ¿qué es gótico? en un sentido, es el oscuro trasfondo de la existencia cotidiana, una versión tenebrosa del mundo diurno. En otro, es el acogedor nido de víbora que conforman las contradicciones que se ha desarrollado a través de los cientos de años de contracultura: grotesca, gótica, romántica, decadente, goth...

Lo gótico es lo bárbaro sofisticado. Es una pasión por la vida envuelta por el simbolismo de la muerte. Es el amor cínico del sentimiento. Es el matrimonio de los extremos, tales como el sexo y la muerte. Se vale de la oscuridad para iluminar. Cree que el deber es vano y que la vanidad es un deber. Es la compulsión de hacer lo que está mal, pero con los mejores motivos. Es una nostalgia ansiada de los días oscuros de un pasado que nunca existió. Niega la ortodoxia de la realidad y deposita su fe en lo imaginario. Es lo sacrílego y pagano, lo extraño, lo sobrenatural.

Pero, como dicen las misma palabras de Gavin Baddeley, ¿es lo gótico simplemente una pose, como sostienen sus detractores? Seguramente, pero ¿acaso no todos posamos un poco en cierta medida? Inevitablemente, el brillante y decadente Oscar Wilde lo define de la mejor manera en su novela gótica "El retrato de Darían Gray" (una fábula fáustica, rica en elementos siniestros, enmarcada en el Londres de la época victoriana), cuando comenta: «Ser natural es simplemente una pose, la pose más irritante que conozco».

Bueno... aquí los dejo hasta la próxima, en la que tal vez me atreva a escribir sobre "El diablillo de lo Perverso" ... internándome en la era dorada de la Literatura gótica.

Bess-elea

2011-02-26T04:03:00.001-03:00

Bess-elea, una de mis Ciudades Transparentes

Después del crepúsculo vuelven las livianas embarcaciones que dan vueltas y vueltas impulsadas por largos remos. A esa hora se descargan las cestas con objetos en la plaza del mercado. Entonces los balcones, las glorietas, las cúpulas, los campanarios, los jardines, todos verdean en el gris de la laguna.

Bess-elea es la capital de depuestas dinastías. En el principio de su tiempo una mísera línea englobaba los confines de sus territorios, comarcas semidesiertas, escasas aldeas de raídas cabañas, poblaciones enflaquecidas soñaban con bosques de manzanas maduras, de cortezas amplias, de carnes asándose, de vetas manando centelleantes.

En los siglos de degradación en los que quedó vaciada por las pestes, disminuida por los derrumbes, los desmoronamientos de tierra, oxidada y obstruida cuando los capiteles cayeron de lo alto de las columnas, hordas de ratones bullían pervivos, movidos por la pasión de roer, y también de juntar restos y remendar, y en su antiguo nombre dejó de ser la mariposa suntuosa que brotaba entre la abundancia.

Sólo algunos hombres fragmentados, compactando sus cuerpos semivivientes con sus olores y su respiración, concibieron rearmarla con los pedazos heterogéneos de la ciudad inservible. La hicieron de sobrevivencia, de cacharros y cuchitriles, de charcos e infección, tratando de imitar a la primera como modelo inigualable. A través de escasas memorias quisieron recomponer una ciudad de la cual ya nadie sabía nada.

En ese atasco de pasado, presente y futuro que bloquea las existencias calcificadas en la ilusión, el humo opaco no se dispersa y se estanca sobre los tejados, como una infernal proyección de la capa de miasmas que pesa sobre las calles, remitiendo a otra visión. Son los fragmentos de esplendor que se han salvado, adaptándose a tareas más oscuras, más desplazadas, más inauditas.

Ahora muchas estaciones de abundancia la han colmado. Bess-elea es hoy la capital de un imperio cubierto de ciudades que pesan sobre la tierra, y sobre los hombres, complicados en jerarquías, ornamentos y misiones; un orbe abarrotado, hinchado, tenso, turbio.

Bess-elea es la imagen que la tradición divulga, es la de una ciudad de oro macizo, con pernos de plata y puertas de diamante. Una ciudad joya, toda omnipotencia y engarces.

Esta ciudad gloriosa tiene una historia atormentada.

Atenta a acumular los quilates de su perfección cree virtud aquello que es ahora una oscura obsesión por llenar el vacío de si misma.

Tres hipótesis circulan sobre los habitantes de Bess-elea: que odian la verdad, que la respetan al punto de evitar todo contacto con ella, que la aman tal como sólo ellos la conocieron una vez y permanecen fascinados contemplando su ausencia.

El orden de sucesión de las eras se ha perdido, y Bess-elea parece una ciudad continua de un lado y otro, de un anverso y un reverso, como una hoja de papel, con una figura de un lado y otra del lado opuesto, que no pueden desplegarse ni mirarse.

Tal vez del mundo haya quedado un terreno baldío, cubierto de inmundicias, y un jardín colgante en un palacio. Tal vez sean nuestros párpados que los separan. Lo cierto es que no sabemos cuando es que ellos están abiertos o cerrados.

por hoy

2011-02-08T02:12:00.000-03:00

Ya era jueves por la mañana. Salí a caminar. Al menos brillaba el sol. Tal vez no exactamente brillaba, pero había salido. Se lo podía ver, opaco, manchado, resplandeciendo tímidamente detrás de las nubes.

Confería a todo una luz plomiza: iluminación sin sombras. La gente se movía con pereza, el aire estaba fresco sin llegar a ser tonificante y yo esperaba, por momentos, oír alguna risa en voz alta. No la hubo.

Di la vuelta por la calle principal, hasta el banco. Tenía la fachada más ostentosa de todo el pueblo, con paneles de mármol entre lustrosos ventanales y profusión de mayólicas vinílicas y espejos biselados en el interior. Sillones de cuero, amplios y acariciantes. La ejecución de los créditos hipotecarios debía dar buenos réditos.

Me sorprendió encontrar una persona tan joven ocupando el cargo de Director del establecimiento.

Pasaré por alto los detalles sobre los saludos y comentarios que nos hicimos. No son ni más ni menos que los que se hacen dos personas desconocidas en un ambiente que podríamos calificar de negocios.

Tenía el pelo lacio rubio, casi de niño, ojos celestes amonedados y cara redonda y roja. Sus gruesas manos se dedicaron a tocar y acomodar todo lo que había cerca: el cartapacio, las lapiceras, su agenda, las tarjetas, los escasos papeles que debían ser firmados, algunas planillas. Se estiró las puntas del chaleco, se quitó una inexistente pelusa de la manga, se mezo la corbata una y otra vez. Bruscamente se puso de pie, cruzó la oficina, cerró la puerta de un armario que estaba levemente abierta. Retornó a su silla, y recomenzó el ritual: cartapacio, lápices, agenda… En ese momento comprendí que ese hombre era un neurasténico irreparable.

Mientras danzaba ese inagotable ritmo delante de mí, Jerónimo me iba contando todas las bondades turísticas de aquella zona. Quedé agotado. Toda esa danza a capella resultaba inaguantable.

Muy impresionante, dije con un tono monocorde, que trató se no parecer enfadado, pero no vine aquí para hacer turismo. Enfrentándome con sus pómulos rubicundos, su gesto cambió de pronto.

Nos escarceamos las miradas, nos medimos en una justa muda y penetrante. Ninguno de los dos era inocente en esas lides. Vine a preguntarle sobre la víctima.

Sentí que su pulso se aceleraba como un motor recién encendido. ¿Qué quiere saber? dijo rotundo. Supe, porque lo supe, que era un hombre de temer. Acaso, un temible enemigo, o un cobarde, lo que era más inquietante aun.

Según me fue narrando, resultó que la muerta fue encontrada por un tal Gerardo, un tipo fantástico, la sal de la tierra. Cumplía con todo lo que exigía el juramento de los boy scout. Absolutamente correcto en sus actividades económicas, generoso contribuyente a las obras sociales de beneficencia, y… ¡que bendición para la zona! No era sólo el mayor empresario del sitio, si no que, como ciudadano había traído renombre al pueblo, como uno de los más afamados estudiosos de las costumbres locales. Jamás sería el autor de tal fechoría.

Por mí, ya estaba condenado. Quien hubiese escuchado mis murmuraciones internas, acaso, mencionaría algo sobre psicología barata, o parecido... Condenado, sin duda alguna.

Paró de hablar, algo sofocado, como bien podría estarlo después de un monólogo de diez minutos, dejando caer sus manos fláccidas. Ese hombre no hablaba más que de cualidades, cualidades, cualidades… pero yo ya no le prestaba atención. ¡Todo era tan perfecto! Estaba comenzando a experimentar punzadas de paranoia. No soy partidario de la historia de la conspiración, ni las intrigas maléficas o el apocalipsis personal; más bien me dejo llevar por la teoría del loco suelto y mantengo la idea de que cualquier idiota puede cambiar el rumbo de los acontecimientos humanos, sólo con saber colocar una bomba o por medio de un disparo certero. No creo en las conspiraciones porque suponen un compromiso, el esfuerzo mancomunado de muchas personas. Un comité. Y jamás he conocido algún grupo que no llevara a cabo interminables discusiones, altercados íntimos, o un montón de actas de la sesión anterior que no cumplen otro objetivo útil que el de ser recicladas para luego producir postales. No creo en organizaciones políticas, ni en la milicia, ni en la iglesia, ni en las instituciones hiper dimensionadas, ni en las supuestas órdenes piadosas, ni me atraen los recursos artísticos de las mega producciones, ni las justas deportivas que se llenan de publicidades indicando que lo importante es competir, ¡mentiras!...

No creo en todo el monstruoso andamiaje que se monta para darnos tranquilidad, placeres, paz, comunión, vecindad, eterna salvación, satisfacción, orden, definiciones… en realidad miedo.

En resumen, no creo, soy un raro excéntrico, extremista libre pensador, un sensible empedernido y creo que me desaliento un poco más cada día, y que ese desaliento proviene de un inefable romanticismo. Quiero que la gente sea buena. Todos tendríamos que ser amables, corteses, considerados y cepillarnos los dientes dos veces por día. No debería existir el mal aliento. Me gustan los finales felices.

Y aunque ésta gente me era indiferente, sentía cierta piedad, considerándolos humanos falibles, atrapados en un destino que no podían modificar, aunque su dios les hubiera prometido otra cosa.

Me fui del despacho de Jerónimo sin decir una sola palabra. Me llevé mi decepción conmigo, era una de las pocas emociones que no tenia alguna ley que la normara, ni regimenes que la determinaran.

Camine…corrí más bien hacia mi departamento. Entre aliviado, me refugié en el como en un nido seguro. Afuera quedó, otra vez la locura. Por hoy (un día más) me había escapado de sus fauces.

Un historia de Navidad

2010-12-21T03:33:00.002-03:00

Cuenta una leyenda que hace ya mucho tiempo un joven Hogol llegó al mundo de los humanos, en busca de un nuevo lugar donde vivir. Allí encontró ríos y lagos, montañas y llanuras, marismas y desiertos, nieve, agua, nubes, y el mar... que bonito es el mar, pensaba el Hogol. Pero lo que más abundaba allí era la gente. El mundo de los humanos está repleto de gente y la gran mayoría viven en pueblos y ciudades. A buen seguro que son buenas personas para poder convivir todos juntos, y con este pensamiento el Hogol decidió quedarse a vivir con los humanos.

Pero se dio cuenta rápidamente que las cosas no eran tan bonitas como él se imaginaba. La gente que allí vivía era físicamente igual que él y externamente no se podían diferenciar. Pero el interior, la esencia de su ser tenía algo desconocido para él.

Se dio cuenta que los humanos no decían lo que pensaban. Muchas veces, incluso, decían lo contrario de lo que pensaban. Se enteró que muchas personas luchaban contra otras personas por motivos que él no entendía, que la ignorancia y el desconocimiento provocaba el miedo y el odio. El Hogol no comprendía nada... allí nadie hacía nada por el mero placer de hacerlo. Todas las cosas tenían un precio. Alguien le dijo que incluso la amistad tenía un precio. ¿Cómo se pueden comprar los sentimientos, y con que moneda se pueden pagar?.

Poco a poco, la pequeña lamparita que iluminaba su corazón se fue apagando cada vez más. Aquello era muy diferente de lo que él había imaginado y se sentía atrapado en un mundo cruel y despiadado. La gente lo miraba de reojo y a veces podía sorprender a alguien que lo señalaba con el dedo tras de si.

'Aquí el primero es uno mismo y el resto importa poco', pensó Hogol mientras una lágrima se resistía a salir de sus ojos.
Aun así, había una cosa de aquel mundo que él amaba: el mar. Era tan inmenso, tan misterioso, tan tranquilo cuando estaba en calma, y tan poderoso cuando se enojaba. Siempre que se sentía triste iba hasta la playa y allí, solo, mirando el horizonte a menudo lloraba su tristeza.
Pero un día, mientras el Hogol se encontraba en la playa, repentinamente un viento suave y lejano acarició sus mejillas. Y entre el rumor del viento pudo reconocer la voz del Hermano Árbol, el árbol sabio que vive en Hogoland y gran amigo de todos los Hogol.
Hermano ¡Que alegría poder escuchar tu voz!
Hace tiempo que te veo en esta playa, joven Hogol. Y cada vez que lo hago te veo llorando. ¿Cual es el mal que ha ahogado tu corazón?
Tengo mucho miedo Gran Hermano.
¿De que tienes miedo?
La gente... aquí la gente es diferente. No dicen lo que piensan y no hacen lo que sienten. Tengo miedo de volverme como ellos, Hermano.
No creas que son tan diferentes de vosotros pero tienes razón: podrías convertirte en uno de ellos. Ten cuidado.
¿Quizás tú podrías ayudarme Hermano?
¿Ayudarte cómo, joven Hogol?
Quizás podrías evitar que me vuelva como ellos y hacer que sea feliz para siempre y que nunca más vuelva a llorar. O aun mejor, ¿por qué no los cambias a todos? ¡Este mundo sería mucho mejor, Gran Hermano!
Sí, realmente seria un sitio maravilloso para vivir, pero aunque tengo poderes mágicos, no son tan poderosos como para conseguirlo.
La expresión de ilusión que por un momento se había dibujado en la cara del Hogol se volvió a convertir en tristeza y volvió a bajar su mirada.
No llores, joven Hogol. Así no solucionarás tu problema.
¿Y qué quieres que haga, Hermano? ¡Ni siquiera tú, con tus poderes puedes hacer nada!
¿Que puede hacer este pobre Hogol?
Puedes hacer muchas cosas (le sonrió la voz). Tu mismo lo has dicho antes, piénsalo un poco.
¿Qué es lo que he dicho antes?
Que tenías miedo de volverte como ellos. Si te puedes volver como ellos, ¿no crees que ellos se puedan volver como tú?
¿Cómo?
Los humanos son como vosotros en una cosa muy importante: no son malos por instinto. Los hacen volverse así. Por los motivos que sean se vuelven así pero no lo son por naturaleza. Ahora piensa un poco: ¿ si a ti te sorprende su manera de ser, de vivir, de sentir, no crees que ellos también se sorprenden cuando te ven a ti? Quizás les puedas enseñar a ver las cosas de otro modo, a hacer sonreír cuando alguien está triste, a abrazar cuando alguien tiene miedo, a dar amor cuando encuentras un corazón roto.
¿Crees que serviría de algo? Aquí hay muchísima gente y yo conozco a muy pocas personas.
No te preocupes por la cantidad, lo importante es que contagies tu felicidad a la gente que conozcas. La felicidad de uno mismo nunca lo es del todo si la gente que te rodea no es feliz. Si haces lo que te pido Hogol, yo te concederé lo que me has pedido antes.
¿Hacer feliz todo este mundo?
Hacer feliz todo este mundo, sí, pero únicamente un día al año. Mis poderes no son tan grandes, pero puedo hacer feliz a todos una vez al año, siempre que tu cumplas tu parte del trato.
Parece muy difícil eso que me pides Hermano, los humanos tienen un mundo maravilloso pero viven de espaldas a él. Pero lo intentaré, Gran Hermano.
Has hablado con mucha sabiduría joven Hogol, recuerda: mientras tu hagas lo que has prometido yo cumpliré mi parte, ¿de acuerdo?
Sí, ¡de acuerdo!
El Hogol se descubrió de pié en la playa con los brazos extendidos, igual que hacía cuando era pequeño allá en Hogoland, junto al Gran Hermano cuando el viento soplaba.
Ya no lloraba, se sentía muy bien. El Gran Hermano había venido de muy lejos para hablar con él. Esto no era muy corriente. Quizás era una persona especialmente querida por el Gran Hermano. Por primera vez en mucho tiempo el Hogol sonrió mientras miraba como el sol se hundía en el horizonte y la Luna empezaba a perseguirle.
¿Qué le habrá hecho el Sol a la Luna para que siempre lo esté persiguiendo? (se preguntaba el Hogol) Y con éste enigma en su cabeza volvió a casa para pasar la noche.
Al día siguiente por la mañana, el Hogol salió a la calle y se quedó maravillado. ¡Había nevado! Todo era de color blanco, que bonito! Pero algo extraño pasaba... todas las personas que caminaban por la calle llevaban una sonrisa en su cara, y cuando se cruzaban se saludaban. Y mirándolos a los ojos mientras lo hacía el Hogol vio que esta vez sí decían lo que pensaban y sí hacían lo que sentían. Las calles estaban llenas de luces y colores y los niños corrían de un lugar a otro para poder verlas todas, igual que las mariposas que vuelan hasta la luz de un farol.
¿Qué sucede? preguntó el Hogol a un hombre que paseaba por la calle.
¡Hoy es Navidad!
¿Navidad?
¡Claro! Hoy es un día de felicidad para todos. Nos reunimos en nuestras casas y pasamos el día con la gente que queremos y deseamos a todos que sean felices.
El Hogol sonrió al darse cuenta que el Gran Hermano había cumplido su palabra y que al menos, una vez al año aquel mundo se parecía a Hogoland.

Y desde entonces aquel Hogol ha estado viajando por aquel mundo, siempre intentando compartir su felicidad con la gente que ha ido conociendo. Haciendo sonreír al que está triste, abrazando al que tiene miedo y dando amor al que tiene el corazón roto, tal como le pidió el Gran Árbol. El Gran Hermano a cambio, cada año envía un día de felicidad para todos. Y así será mientras el Hogol cumpla su parte del trato.

vigésimo

2010-12-01T03:54:00.000-03:00

Los ojos de tu cuerpo ven el brillo
del sol, insufrible, incesante,
polvo disperso en el misterio.
A despecho de los dioses
y sus designios,
ya compartiste pecho y lecho
en los días y las noches
de destierro.

Todo el oro ha quedado
en tu tumba...
Mas despierta reina,
ha vuelto Ulises,
y el hades sólo es ya
estrépito y olvido.

L'extase

2010-11-26T04:17:00.000-03:00

a: Paul Eluard

El éxtasis

Estoy ante este paisaje femenino

como un niño ante el fuego

sonriendo vagamente con lágrimas en los ojos

ante este paisaje en que todo me emociona.

Donde espejos se empañan donde espejos se limpian

reflejando dos cuerpos desnudos estación a estación.

Tengo tantas razones para perderme

en esta tierra sin caminos bajo este cielo sin horizonte.

Hermosas razones que ayer ignoraba

y que ya nunca olvidaré.

Hermosas llaves de miradas claves hijas de sí mismas

ante este paisaje donde la naturaleza es mía,

ante el fuego el primer fuego.

Buena razón maestra.

Estrella identificada.

Y en la tierra y bajo el cielo fuera de mi corazón y en él.

Segundo brote primera hoja verde

que el mar cubre con sus alas,

y el sol, al fondo de todo, que viene de nosotros.

Estoy ante éste paisaje femenino

como rama en el fuego.

Opera para todos

2010-11-20T05:08:00.000-03:00

Buenos Aires, tiene ese que se yo...viste...

¡Bram Stoker cumpliria hoy 163 años!

2010-11-08T17:42:00.000-03:00

Fue un hijo de Abraham Stoker y de la feminista Charlotte Thornley, los cuales tuvieron siete hijos: Rose, Jack, Abraham, Yoaquen, Johan, Jason, Jumy y el, el tercero. Era una familia burguesa, trabajadora y austera, cuya única fortuna eran los libros y la cultura. Su precaria salud lo obligó a llevar a cabo sus primeros estudios en su hogar con profesores privados, ya que estuvo sus primeros siete años de vida en cama por diferentes enfermedades mientras su madre le contaba historias de fantasmas y misterio que luego le influirían. Posteriormente, en 1864, ingresó en el Trinity College, gracias a la preparación de un profesor particular, y allí se graduaría en matemáticas y ciencias en 1870. Años después, trabajará como funcionario en el Castillo de Dublín y como crítico teatral en la publicación “Dublin Evening Mail”, y hasta realizará varias obras teatrales que serán publicadas en diferentes periódicos.

Sus primeras intervenciones en los relatos de terror los dio en la revista “Shamrock” (El trébol blanco), en donde publicó sus primeros textos de misterio, como “La Copa de Cristal” en 1872. Casi siempre escribía de noche, ya que era un gran nocherniego. En 1876, abandonó Irlanda para ir a Londres acompañando al actor Henry Irving, quien lo había contratado como representante y secretario tras leer su crítica de “Hamlet”, producción sobre William Shakespeare en la que Irving intervenía. En Inglaterra, ambos dirigirían el Lyceum Theatre de Londres. Stoker fue un auténtico esclavo de Irving: hacía todo lo que éste le pedía, y lo llevó a los lugares más soterrados de Europa, como los barrios de prostitutas de París, en donde contrajo Stoker la sífilis que después lo mataría. Cuando murió Irving en 1905, no dejó a Stoker ni un solo chelín pese a poseer una gran fortuna gracias a su dilatada y exitosa carrera como actor teatral. Irving se consideraba un dios y su ego no tenía límites.
En 1878, Stoker se casó con Florence Balcombe, una antigua novia de su amigo Oscar Wilde, con la que tuvo un hijo, llamado Noel. En 1890, publica su primer libro, “Las obligaciones de los escribanos en los Tribunales de Primera Instancia de Irlanda” (1879), al que seguirían otros, como “El desfiladero de la serpiente” (1890), “Crooked Sands” (1894), “Drácula” (1897) “Miss Betty” (1898), “La joya de las siete estrellas” (1903), “La Dama del Sudario” (1909) y “La madriguera del gusano blanco” (1911).
Perteneció a la sociedad secreta llamada Golden Dawn, en la que se reunían varios escritores famosos como William Butler Yeats y Arthur Machen para tratar temas esotéricos y de ocultismo como la magia ceremonial y el hermetismo.
Bram Stoker moriría a causa de la sífilis, el 20 de abril de 1912, a los 64 años. Murió en una humilde y pestilente pensión de Londres, y en sus últimos minutos de vida no paraba de señalar a un rincón de la habitación mientras una y otra vez pronunciaba: “Strigoi”, palabra que en rumano significa bruja o espíritu maligno y que él entendía también como “vampiro”, el ser que tanto había investigado y perseguido para su obra

Drácula.

Su esposa fue la administradora de su legado literario, y dio a conocer obras como la que sería la introducción de Drácula: el relato corto El enviado de Drácula.

Su creación literaria más reconocida, la cual realzó los matices del vampirismo y pasó a ser una obra literaria transmitida a través de los años, fue la del vampiro “Drácula” (1897), historia ficticia basada, según algunas fuentes, en el personaje real de Vlad Draculea “Vlad el Hijo del Demonio/Dragon” también llamado Vlad Tepes “el empalador”. Para esta novela se sirvió de los conocimientos de un erudito orientalista húngaro llamado Arminius Vámbéry (Ármin o Hermann Bamberger, en realidad) con el que se reuniría varias veces (según algunos, para que le contara las peripecias del Príncipe de Valaquia) y de libros como el de Emily Gerard “Informe sobre los principados de Valaquia”. Se inspiró en Irving y en Franz Liszt para fijar el aspecto del Conde Drácula. Refleja la lucha entre el Bien y el Mal. Óscar Wilde dijo de la novela que era la obra de terror mejor escrita de todos los tiempos, y también “la novela más hermosa jamás escrita”. Además, la obra recibió elogios de, entre otros, Arthur Conan Doyle.

Acaso, los esté cumpliendo en verdad...

avec la nuit

2010-11-03T03:13:00.000-03:00

Prenez garde mon amour.

Prendre soin de ma

Je ne connais pas assez

de vous libérer

je ne suis pas si libre

pour vous rendre heureux

¿Qué es lo gótico? Parte III

2010-10-26T03:59:00.000-03:00

Envueltos en siglos de historia y tradición antiguas, los valores y la estética góticos ponen de manifiesto una pasión por los extremos. Con ésta entrega, siempre siguiendo las palabras de Gavin Baddeley, estamos avanzando un poco más en la genealogía de lo Gótico, hasta encontrarnos con su primo hermano: el Romanticismo, como fantasmas de la máquina de la cultura que se niega a descansar...

Los primeros escritores góticos de finales del siglo XVIII y principios del XIX manifestaron su gusto por lo que uno de ellos, Horace Walpo1e, denominó «nostalgia» de las ruinas góticas y la superstición medieval. Era un tipo de nostalgia perversa, y Wa1po1e resaltó que «no había sabiduría comparable a la experiencia de reemplazar lo que se denomina realidad por los sueños. Antiguos castillos, antiguas pinturas, antiguas historias y el murmullo de ancianos hacen a uno retroceder hacia otros siglos que no engañan...». Walpo1e, harto del «mundo real» y cansado de sus contemporáneos vivos, concluyó: «A los muertos se les agotó la capacidad de engañar; ahora, se puede confiar en Catalina de Médicis». (Catalina de Médicis fue una reina francesa del siglo XVI cuyo nombre se convirtió en sinónimo de oscura ambición, falta de escrúpulos e implacable conspiración.) Wa1po1e y sus imitadores solían escoger una versión mítica y afectada de la Europa medieval para escapar de la sociedad de la época; del mismo modo, muchos goths del siglo XXI optan por una versión mitológica de la época victoriana para dar vuelo a su imaginación, mientras otros exploran un cierto futurismo también sombrío y amenazador, denominándose a sí mismos como «cibergoths» o «cibergóticos».
Disfrutar de lo monstruoso sigue siendo algo así como un misterio, un misterio que preocupaba a los críticos de las primeras novelas góticas. Los novelistas góticos encontraron una justificación parcial de su obra en un breve tratado de 1756, obra del político y filósofo Edmund Burke, titulado Indagación filosófica sobre el origen de nuestras ideas acerca de lo bello y lo sublime. Burke llega a la conclusión de que existen dos ideales opuestos: por un lado, nos atrae la belleza tradicional, cuyo orden está asociado a la cultura clásica; por otro, nos sentimos atraídos por lo que se denomina «sublime», aquello fantástico y sobrecogedor que fue asociado a la cultura gótica. Un claro de sol en el bosque puede describirse como algo hermoso, mientras que un cementerio desierto en medio de una furiosa tormenta ejemplifica lo sublime. La belleza provoca el placer del observador, pero lo sublime genera inquietud y sobrecogimiento. «Cuando el peligro o el dolor aprietan demasiado, son incapaces de causar placer alguno, son simplemente terribles», escribió Burke, «pero cuando están a cierta distancia, y con ciertas modificaciones, pueden ser, y son, maravillosos, como podemos experimentar cada día».

Las teorías de Burke alimentaron una creciente moda por lo sublime y lo siniestro entre la sociedad británica de fines del siglo XVIII y principios dél XIX. Los turistas de clase media que visitaban las agrestes zonas montañosas y las abadías en ruinas temblaban ante la idea de que los ladrones, los espíritus o los lobos pudieran estar a su acecho en las cuevas y los bosques.

Los aristócratas terratenientes decoraban sus propiedades con siniestros y disparatados motivos burlescos de estilo medieval, consiguiendo crear una sensación de oscuro y pintoresco misterio, mientras que los entusiastas menos adinerados se contentaban con beber la sangre de las novelas góticas que aparecieron después del castillo de Otranto, de Walpole.

La pasión por lo gótico pronto cruzó el canal de la Mancha y llegó al continente europeo. En 1832, una publicación francesa de moda, Flánelir Parisien, comentó: «Tenemos comedores y salones góticos, y ahora la gente quiere que todo el edificio sea gótico, con calabozos, almenas, puentes y verjas levadizas». Pero, a medida que los símbolos del movimiento gótico se ponían de moda, también se convertían en algo cada vez más corriente y vulgar. Las novelas góticas pasaron de moda, y la arquitectura gótica pasó a ser admirada sobre todo por sus cualidades de solidez y fuerza, así como por ser un estilo específico del norte de Europa, en oposición al estilo clásico del sur del continente. Hacia mediados del siglo XIX, los adinerados patrones británicos que encargaban la construcción de edificios neogóticos sentían que estaban adoptando una postura patriótica más que subversiva.

A medida que el poder subversivo de la estética original del gótico se esfumaba, surgía una nueva generación de inconformistas bajo la denominación de «románticos», movimiento al principio poco definido que surgió en el siglo XVIII. En más de un sentido, los movimientos gótico y romántico originales representan dos corrientes de la misma oscura ola cultural. Los románticos más extravagantes (tales como el transgresor aristócrata y poeta George Gordon, más conocido como Lord Byron) se valían de los saturninos antihéroes de la ficción gótica como modelos de conducta, a la vez que recreaban los siniestros escenarios imaginados por primera vez por Walpole y sus imitadores.

La narración de Horace Walpole El castillo de Otranto, que suele ser considerada la primera novela gótica, fue publicada en 1764, dando origen a una larga e influyente tradición. A pesar de esto, no es una obra en absoluto espectacular. Incluso algunos lectores entusiastas, como Jennie Gray, de la Gothic Society (1990-1998), se ha detenido a pensar en «el impresionante grado de influencia que esta débil y algo aburrida fábula ha tenido».

Seguramente, muchos lectores actuales de esta anticuada novela estarán de acuerdo.

En algún momento, Wa1po1e explicó que se había inspirado en una pesadilla en la cual «yo estaba en un castillo antiguo (un sueño bastante lógico para una cabeza repleta de historias góticas como la mía) y, en la baranda más alta de una gran escalera, había una mano gigante enfundada en su armadura. Esa misma noche, me senté a escribir, sin saber lo más mínimo qué pretendía decir o contar. La obra fue surgiendo de mis manos... Estaba tan ensimismado por el relato que lo terminé en menos de dos meses».

La historia es ésta: El castillo de Otranto es un relato de intrigas políticas de la Edad Media, con un villano principal, Manfred, que intenta usurpar el trono del mítico reino italiano de Otranto. Pero, Manfred se verá obstaculizado por los más sobrenaturales sucesos; el más sorprendente de ellos es una lluvia de enormes miembros y extremidades enfundadas en armaduras y cascos que, proveniente del cielo, parece tener como objetivo aplastar y aterrar a la familia y a los sirvientes de Manfred. The Critical Revieu, un periódico de la época, criticó al autor diciendo que «en este momento, la publicación en Inglaterra de cualquier obra compuesta por materiales tan espantosos es un fenómeno que no se puede explicar». Pero la crítica estaba en minoría, y la extraña novela de Walpole causó sensación entre un cierto grupo de lectores.

Su principal novedad radicaba en su evocación de las contradictorias emociones de terror y pena. Este uso radical del contraste radical es la característica decisiva del arte gótico clásico: luz y sombra, bueno y malo, sexo y muerte. Así, en la literatura gótica, el realismo y la construcción verosímil de los personajes no tienen mucha importancia en comparación con el efectismo; este tipo de narrativa ha estado marcada, además, por un decidido énfasis en el estilo en detrimento del contenido. El estilo literario gótico se convirtió, de alguna manera, en una fórmula muy popular, y, hacia 1797, un comentarista de la época observó:

«Los fantasmas de Otranto han propagado su especie con una fecundidad inigualable. Su prole está en cada librería».

Hasta la próxima...

¿Qué es lo gótico? Parte II

2010-10-22T04:40:00.001-03:00

Siguiendo con ésta puesta y apuesta, con la cual intento desmitificar el sentido erróneo que la mayoría le da a “lo gótico”, y que sobrevuela a ésta tendencia cultural profunda, fecunda y sumamente interesante, me adentraré un poco más en la historia de la cuestión gótica, tratando de dar un panorama más completo y fidedigno con el propósito de despejar dudas o simplemente sentar una renovada visión sobre éste irrefutable hecho cultural, recreando –nuevamente- al idóneo Gavin Baddeley.

Comencemos...porque ésto viene desde el fondo de los tiempos:

El término “gótico” es una de esas palabras que a todos nos resultan familiares y de las que creemos saber su significado, una palabra que nos sugiere algo así como un ambiente relacionado con murciélagos y cementerios.
Sin embargo, este término encierra una sorprendente riqueza de contenidos y significados.
En un sentido académico, la palabra “gótico” tiene varias acepciones muy concretas. Si la buscamos en la base de datos de una biblioteca nos conducirá a libros sobre el arte y la arquitectura góticos de la Edad Media en Europa occidental; así, puede encontrarse cierta relación entre dicho período y el tema de este libro, la llamada “Cultura gótica”, por ejemplo en las “danzas de la muerte” del siglo XV, tétricos grabados que representaban cadáveres retozando o bailando. Pero las majestuosas catedrales medievales o las estilizadas pinturas de la Virgen María de los altares tienen poco en común con el sombrío concepto de gótico como celebración cultural de la medianoche.
Nuestra imaginaria búsqueda de definiciones también podría conducirnos a encontrar relaciones con el “renacimiento gótico” o “neogótico”: la renovación del interés por la arquitectura medieval acontecida en Europa en el siglo XVIII. Parte de esta información es pertinente, así como las narraciones de ingleses excéntricos como Horace Walpole y William Beckford, creadores literarios de las abadías de atmósferas fantasmagóricas. Sin embargo, a mediados del siglo XIX, la arquitectura neogótica se convirtió en norma, y hasta los edificios del Parlamento británico fueron construidos siguiendo dicho estilo. Eso hace que algunos puedan argumentar que en los mencionados edificios se traman intrigas malignas, como asunción de dicha arquitectura por parte del establishment ... ¿tendrá algo que ver la “cultura gótica”?
Tal subversión y reinvención es típico de “lo gótico”, y no sorprende que la moderna sub cultura llamada “goth” ofrezca un sentido algo confuso y .ambiguo. Aunque también se emplean en español los términos “godo” o “goda” para referirse a dicha sub cultura, aquí utilizaremos preferentemente el término inglés “goth”, de uso más extendido; el término “gótico” alude a la más amplia corriente cultural en la que se enmarca el goth. Lo que es o no es auténticamente goth constituye una discusión frecuente en los numerosos sitios web y publicaciones para fans de esta sub cultura; paradójicamente, muchos sostienen que una pista para saber si alguien es verdaderamente goth es que éste ha de negar serlo hasta su último aliento (¡falacia!). También el término “gótico” está cargado de una ambigüedad que linda con lo caótico.
Más o menos desde los comienzos de la escena goth en los años ochenta, las bandas más influyentes de dicho movimiento (principalmente, Siouxie and the Banshees y las Sisters of Mercy) supuestamente se han negado verbalmente a etiquetarse como goths. Gavin Baddeley comenta esta paradoja con Trevor Bamford, director del sello discográfico británico Nightbreed, especializado en el goth y líder de la destacada banda goth Midnight Configuration. Según Bamford, ser goth es simplemente “ser aquello que se es en un momento determinado”. Pero esto suena demasiado demagógico, y quizá algo tautológico: la estética gótica siempre estuvo relacionada con cierto sentido de independencia y singularidad.
Nos cuenta Baddeley: "Hace poco tiempo participé en una “noche goth” en un club musical alternativo; la pista de baile estaba dominada por la música industrial y electrónica, y la gente bailaba con la energía típica del rave, en lugar de con los lentos y etéreos ritmos de los clubes goth de los ochenta. Pero, lo gótico implica una atmósfera extraña, y si asistimos a una fiesta goth y la noche termina no con una sino con dos “irónicas” interpretaciones de un éxito de Britney Spears, entenderemos que los clientes tengan todo el derecho a reclamar que les devuelvan su dinero".
Los habituales del club vestían ropas adecuadamente extrañas de cuero negro, accesorios fetichistas y mucho maquillaje; aunque compensaban con adornos psicodélicos de PVC y coloridas extensiones de cabello. El ambiente era más extravagante que el de los clubes tradicionales. Pero lo gótico es mucho más que una imagen: es una estética, un punto de vista e incluso un estilo de vida cuya tradición supone un legado de subversión y tinieblas.
Históricamente, los goths o godos, eran un pueblo germánico proveniente de Escandinavia que conquistó la mayor parte de Europa occidental en el siglo IV, tras lo cual forjó varios reinos a partir de los deteriorados restos del Imperio Romano de Occidente. Como resultado, la palabra “gótico” se convirtió en sinónimo de “bárbaro” (término que aludía a todos los pueblos invasores germánicos); asimismo, otro pueblo invasor, los vándalos, también vieron su nombre convertido en expresión de salvajismo. Las invasiones bárbaras supusieron el colapso del Imperio Romano de Occidente, que marcó el inicio de la Alta Edad Media, un período turbulento de guerras, destrucción y muerte que condujo a un franco estancamiento demográfico, social y cultural.
La cultura y los conocimientos clásicos del Imperio Romano clásico y de la Antigua Grecia fueron redes cubriéndose gradualmente en Europa a partir del siglo XIV, en los albores de lo que sería el Renacimiento, período que supondrá el arranque del mundo moderno. Las virtudes clásicas, tales como el orden, la belleza y la lógica, fueron idealizadas, pero este renovado interés por lo antiguo también sacó a la luz otros aspectos de la cultura romana. Al ser excavadas muchas ruinas de Roma se descubrieron sepulcros decorados con esculturas y arte erótico y extravagante: seres mitad humanos y mitad machos cabríos participando en orgías con voluptuosas doncellas, ninfas y cortesanas desnudas yaciendo con sus clientes, mientras el follaje y los racimos de las vides se incrustaban en la escena como si fueran reales... Los arqueólogos de la época concluyeron, no sin ciertas dudas, que aquellas cuevas o grutas habían sido construidas por los romanos para venerar a sus dioses profanos.
Las obras de arte y esculturas que imitaban las escenas procaces y casi terribles descubiertas en aquellas grutas pasaron después a denominarse “grotescas”, y otros aspectos del pasado medieval (o gótico) llegó a considerarse parte de dicha tradición grotesca. Las representaciones pictóricas renacentistas del Infierno, repletas de demonios semihumanos, gárgolas y cadáveres de muecas lascivas, característicos de la mampostería medieval, resultaban fascinantes y repulsivas a la vez. Edgar Allan Poe, escritor estadounidense del siglo XIX, uno de los máximos exponentes de la literatura gótica, tituló su colección de 1839 Cuentos de lo grotesco y arabesco – Tales if the Grotesque and Arabesque- ; el término “arabesco” se asociaba entonces a algo profusamente decorado con un estilo oriental y exótico, como se manifiesta en el relato de William Beckford sobre los excesos árabes, Váthek.
En su estudio sobre el arte grotesco titulado Salomé y Judas en la cueva del sexo, Ewa Kuryluk escribe: “Originado en los despojos de la bestial antigüedad, lo grotesco se relacionaría a su vez con la indagación en todo aquello que estaba en contra de las normas, de los cánones religiosos y las leyes del Estado, en contra del arte académico y la sexualidad autorizada, de la virtud y lo sagrado, en contra de las instituciones establecidas, las ceremonias y la historia celebradas oficialmente. Los artistas grotescos sacaron a la luz las oscuras leyendas populares y las doctrinas secretas, y nunca se cansaron de explorar lo obsceno y criminal, todo aquello que era sombrío, subterráneo y macabro”.
La palabra “gótico”, como término cultural, tuvo inicialmente un sentido despectivo, ya que aludía a cómo la “Edad de las Tinieblas” había reemplazado las clásicas glorias de Roma por cierto tipo de barbarie. En el siglo XVIII, la recuperación del estilo gótico (neogoticismo), en oposición al neoclásico, fue una rebelión consciente en contra del buen gusto y el sentido común de la época. De una manera análoga, los actuales goth que se visten con ropas poco prácticas y de llamativo aire victoriano no están aprobando por ello los opresivos valores de la época victoriana, sino manifestando su rechazo de la presunta estética moderna mediante la adopción de la elegancia y el estilo del siglo XIX. Además, dicha actitud expresa una pasión de los goths por los aspectos grotescos de la época victoriana, particularmente el de la obsesión por los complejos ritos fúnebres, pero sólo como tributo manierista, camp y formal, no por su contenido ideológico.
Lo camp (afectado o amanerado) y el manierismo son conceptos importantes para cualquiera que desee comprender la estética gótica. En 1964, la escritora Susan Sontag intentó definirlo de la siguiente manera: “No es una manera natural de sensibilidad, si es que existe algo así. De hecho, la esencia de lo camp es su amor por lo que no es natural, es decir, por lo artificial y lo exagerado. Es una clase especial de estilo. Es el amor por la exageración, por "las cosas que son lo que no son..." Lo camp o amanerado es una experiencia coherentemente estética del mundo. Encarna la victoria de la "forma y el estilo" sobre el "contenido", de la "estética" sobre la "moral", de lo "irónico" sobre lo "trágico"... Sobre todo, el gusto camp es una forma del disfrute, de la apreciación”.
A menudo asociadas con la homosexualidad, las personas amaneradas o camp tratan los asuntos aparentemente triviales con seriedad, mientras que no da mucha importancia a las cuestiones en principio relevantes. Llevado a su extremo lógico, lo camp supone una burla hacia la sabiduría convencional, una sátira sofisticada de la virtud y del deber. De acuerdo con la subcultura goth actual, el interés por lo prohibido y lo arcano, la tendencia a la introspección y la sensibilidad, los hábitos nocturnos y otras muchas características y actitudes consideradas “sospechosas” por la sociedad tradicional pueden convertirse en algo aceptable si se las exagera hasta extremos teatrales.

Y digo yo…Cuando la gente te tilda burlonamente de vampiro o bruja, ¿por qué no sacarles ventaja adoptando ese papel con gusto?... ¡Para pensarlo!

¡Hasta la próxima!

¿Qué es lo gótico?

2010-10-17T03:18:00.000-03:00

Cierto es que he andado un poco perdida, dejándome llevar por algunas cosas muy mundanas, como estar atenta a certámenes, audiciones, ciclos y algunas cosillas más (humanos somos) dejando, un poco, de lado ésta temática que siempre me ha interesado mucho: lo gótico.
Haciendo un repaso de estos dos últimos meses, y antes de que mi mentor (el intangible Dr. Zaud) me levante el dedo de la reprimenda, retomaré a partir de hoy la historia de la Cultura Gótica, recreando los datos y citas del exquisito investigador Gavin Baddeley.
Con ustedes… ¡El Principio!

¿Qué es lo Gótico?

Gótico. Esta palabra designa algo más que una joven subcultura, una tribu urbana, una estética siniestra o un género literario. Alude también a un enfoque filosófico “una visión del mundo”, según dijo el novelista irlandés J. Sheridan Le Fanu, en su libro “Las criaturas del espejo”; es el cosmos en negativo, invertido: lo extraño y espeluznante son sólo lugares comunes, mientras que el día a día es algo en verdad misterioso y extraordinario. Aquí, lo oscuro y lo amenazador poseen un irresistible encanto, mientras que la normalidad y la vida acomodada sólo prometen hastío y decadencia. Los polos opuestos que son el sexo y la muerte están unidos en un exquisito matrimonio grotesco. La inocencia y la virtud son atesoradas sólo como un pergamino virgen, sobre el cual se pueden escribir los signos del pecado con gruesas pinceladas de sangre y oscuridad de medianoche.
Es ese mismo mundo crepuscular que, entre autodestructivos ataques alcohólicos, describió el maníaco depresivo poeta victoriano James Thomson en su doloroso y largo poema The City of Dreadful Night, de 1874. Es ese mundo de tinieblas y pesadillas que Thomson usa como metáfora de un infierno que se esconde bajo la superficie de la ciudad y también del espíritu. Un siglo después, el periodista Luke Jennings exploró esta misma metafórica metrópolis de la medianoche en un artículo de 1999 publicado en el periódico londinense Evening Standard. Como escribió Jennings, si durante el día la industriosa ciudad representaba la “mente consciente”, la ciudad nocturna representaba su “subconsciente”. No obstante, como la psique o cualquier otra incontrolada región humana, la ciudad nocturna era un lugar peligroso y temible. Dejando al margen los trances como los robos, la sífilis y los chantajes, el transeúnte de aquellas oscuras y apartadas calles podía fácilmente encontrarse cara a cara con su propia verdad.
La ciudad de la atroz noche, sombra de nuestro mundo actual, no se limita a una época o a un lugar. Es ese Londres victoriano embrujado por la niebla, temeroso bajo el cuchillo de Jack el Destripador. Es el París de fin de siècle un glorioso infierno bohemio de burdeles y clubes de opio y hachís, donde los libertinos y los poetas se reunían para brindar por su propia condenación. Es el Berlín de los años veinte, donde borrachos de ojos enrojecidos bailaban y bebían en su intento desesperado de ahogar el acechador sonido de las botas militares. Es ese Los Ángeles del último tercio del siglo XX, la “Ciudad de la noche” de Jim Morrison, una fábrica de sueños más bien proclive a producir pesadillas.
Ese reino del crepúsculo es, precisamente, el de las noches previas a la “caída del muro”, el que yo misma he presenciado, en la ciudad de Berlín de 1989.

Ahora, humildemente, te propongo que te unas en éste recorrido al corazón de la oscuridad…

Invitación a la fiesta de los Premios 20Blogs 2010

2010-10-15T17:38:00.001-03:00

Para GothicSue_ (¡o sea yo!)

tenues

2010-10-05T03:03:00.000-03:00

Están pasando por debajo de mi ventana, los veo claramente:

Solitarios, caminando por las calles, descalzos y vestidos de pobreza, con los labios azules por el frío, y los ojos oscuros de tristeza.
Desgastados de dolor, sin pan ni mesa, con la boca repleta de pedidos, con las manos vacías... y con llagas.
Son nuestros crucificados de cada día, con los brazos en señal y sin palabras, bañados en sudor en sus desiertos, poblados de incertidumbres y de chapas.

¿Quién te condena, hermano de la calle? La infausta caída de las leyes, las estafas, la impericia y los gritos, los que mienten en todas sus campañas...

Te hacen recorrer todos los barrios vistiendo tu sayal y sin sandalias, condenado a las sobras que se tiran, aferrado al madero de tu vida, coronado de indigente, sangrando por tu herida irreparable y vendido por unas monedas escasas.
Lo peor es que de alguna manera nos dan miedo
Y pienso:
Ya no sé. No entiendo más nada de éste mundo. Se me antoja un calvario diseñado en noches ilegítimas. Pasando una y otra vez la misma película inclemente.
Hambrienta sociedad mortificada, que sigue soñando y no despierta, esperando un salvador inexistente…

cold in blue

2010-09-23T03:58:00.002-03:00

¿qué quieres decir?

voy a decir muy poco

¿qué quieres hacer?

ocultarme entre tu lenguaje

¿por qué?

porque tengo miedo

aves nocturnas

2010-09-09T04:01:00.005-03:00

Celebra el ruido de esas
aves aleteando,
conjuro de los días homicidas
esperando en silencio abierto
que busques su nuca
con tus dedos,
y talles sus lóbulos
con tu lengua.
Y esa ansia exótica y oscura,
que borda de nácar la mueca
en sus comisuras…
Caravana, la de tus manos,
que predice peñones,
ojivas, montes y quejidos.

Condena irremisible:
es esa la mujer filosa
que en cada madrugada,
mece tu sangre con pericia,
y amas mucho más,

cuánto más la odias.

Las Alas del Deseo

2010-08-26T04:57:00.001-03:00

Cine de Culto:
Der Himmel über Berlin (Cielo sobre Berlín) ó (Las Alas de Deseo) - [1987]

Dirección: Wim Wenders

Producción: Anatole Dauman Wim Wenders

Guión : Peter Handke Richard Reitinger Wim Wenders

Música: Jürgen Knieper
Reparto: Bruno Ganz Solveig Dommartin Otto Sander Curt Bois Peter Falk Hans Martin Stier

Una película que nadie debería obviar. Aqui les comparto un trailer...

agosto

2010-08-05T03:49:00.000-03:00

Uno comienza a escribir

por la noche
para no morir:
un café, un cigarrillo
y esa paciencia de absoluto
que no se puede ejecutar.
Tal vez haya sido la música
el benefactor de la tarde
el silencio, no obstante,
se ufana en la piel.

A esa hora la vida es un hábito

y uno se da cuenta

que puede morir como cualquiera

que dejó la vida a medio hacer

creyéndola inagotable.

Qué oscura es la ciudad

cuando amanece

cuando laten las sienes

porque sabemos.

La pasión es algo distante

demasiado ajeno

demasiado falible,

sin embargo recordamos los días

en que le creímos

en que la vimos

cruzar la oscuridad

y enamorarnos.
Y uno vuelve a escribir
por la mañana
-costumbre pausada-
y otra vez nos queda
la escritura y el silencio:
ese grito constante
que a nadie le importa.
Victoria feroz de la experiencia.

A todos nos alcanzan
las flechas de algún dios.

sin margen

2010-07-06T03:05:00.002-03:00

Se huelen. Se rastrean, se buscan.
Desesperan.
Voraces, desbocados, incontentos.

Husmean el aire, vaticinan su presa.
Sin opciones, la naturaleza les duele en las ingles. Sus dioses les queman las sienes.
Desenfocan la mirada para
no omitirse.

Son crueles, sanguinarios.
Aborrecen.
Odian.
Suicidan.

Saben pocas palabras: repiten, repiten.

Esperan agazapados. Callan.
Son como lagartos.
Siempre afiebrados.
Siempre dispuestos.
Narcotizados, insensibles.

Se embriagan,
sudan    gotean    copulan
se asfixian,     se estallan
se crujen y    ejecutan,
derramándose.

   Acaso su cielo, realmente, los espere.

pro nobis

2010-06-29T04:01:00.000-03:00

Esta noche alguien me está matando

por perpetuar una silueta en las sombras
por arañar el manto de los sueños
por desgarrar los párpados ciegos
por dejar yermo el sepulcro y el huerto
por convertir las manos en un soplo
y en humo de incienso el abrazo
por ser sólo el acorde de un gemido profano
por no admitir el cielo destemplado
por no matar el tiempo del verdugo
por robar la luz del resto de algún aura
por maldecir el vino consagrado
y hacer lisonja las plegarias infecundas

por la grieta que hace esa voz en la madrugada

por ese poder inexorable de los resucitados

porque sólo es de noche

y nadie puede contra el goce del infierno.

mi nombre es ángel

2010-06-23T03:51:00.000-03:00

La tarde ha iniciado su camino deslumbrante hacia el ocaso. El sol restalla sus mansos látigos sobre la ciudad. Una ciudad europea, como tantas, antigua, en la que todos están allí. Viniéndose encima. Todos están allí en el paso, la forma de sus narices, los ojos, los pómulos. Las livianas sandalias marroquíes, los sayos hindúes, los suaves mocasines italianos, el público de Goethe o de Shakespeare. El porte de los paraguas ingleses, las manchas en las manos de los veteranos condecorados. La templanza samurai, las cabezas rapadas, los pelos a rayas moradas y azules. Todos están allí, en el silencioso avance de la contrainmigración. La memoria del amor libre, los jóvenes andróginos aturdidos por las drogas. Los rostros negros, íconos del presente libre que podrían ser la indeleble imagen del exilio. Todos reconocibles, pero no conocidos. Ignorados ex profeso, caminando por la tarde rumbo a la noche pálida, hacia un descanso ansiado, hacia la sórdida tiniebla de la indocumentación, claramente documentada.

Y entre todos por escudo, de pronto, desde el este, apareció él, rodeado y nítido. Tan bello, tan unánimemente bello. Con sus rizos esponjándose alrededor de sus lóbulos. Sonrosado apenas, apenas dibujado, sosteniendo el recuerdo de las huestes milenarias de sus antepasados. Todo piel, todo tallo. Era como una acuarela de un paisaje toscano: brillante, fresco, liviano, intangible.
Miró el cielo frío. Ni una nube. El invierno austero y misterioso se ofrecía que una descomunal lengua acristalada. Y ese muchacho, una criatura apenas, disimulaba entre tantos su desamparo, haciéndose más transparente, en ese universo de rostros cetrinos, amarillos, sudamericanos, turcos, africanos, arios.
¿A quién podría importarle el paso de ese muchacho etéreo? ¿A quién? Sin embargo, él sabia que algún ojo, alguna mano, podría estar atenta en ese peculiar estado ansioso en que se encontraba ese mundo nuevo.

El era, a pesar de todo, un inmigrante con sus ojos claros, con su pelo casi blanco, con su altura y su esbeltez…aun era un inmigrante. Una herida insoslayable de discriminación y remordimiento inserta en la historia de aquellas tierras unidas, y sin fronteras. ¡Que paradoja! Ser tan joven, y tan viejo, como las mismas miserias imperiales.
Sin embargo, la tarde con su tibio sol restante, abrigaba a todos por igual. Esa luz manchada por los trazos de algunas sombras, como una gran madre, trataba de rescatar a esos transeúntes perdidos entre las diferencias indiferenciadas, agotados por la constante búsqueda de una identidad sobreviviente.
No hay frío más intenso que el que se lleva en el alma; ese que sorprende a las gentes errantes que, sin raíces, buscan su lugar en la Tierra.
Y él caminaba. Caminaba reflejándose en las pupilas de los ojos que azuleaban su negro, en el sudor helado de las frentes de ébano, en las mancuernillas de los señores de traje, en los vidrios de las ventanillas cerradas y en las gemas de los engarces. Y él caminaba tal lo prometido. Entre los vivos y entre los muertos. Entre las noches y las madrugadas.
¡Dios mío! dijo un viejo no creyente, ¿dónde demonios has estado? te estuvimos esperando. Tu madre llora desde hace años. A tu hermano lo mataron ¿lo sabes?
Si, viejo, lo sé. Por eso he regresado. ¿Dónde está el fuego? ¿Lo han encendido? Traigo conmigo el azufre…hay que prepararlo. Llegó el tiempo.

Si lo soñé mientras caminaba, mientras andaba por las calles de esa ciudad antigua, con el subconsciente de todas y cada una de las otras vidas pasadas y presentes rozándose al pasar… si lo soñé… ¿qué lo hace real?
¡Escribirlo!

Padre nuevo

2010-06-18T03:27:00.000-03:00

Hay libros cortos que

para entenderlos como se merecen,

se necesita una vida muy larga.

(Quevedo)

Intuyo un cierto padre y escribo...

Suelo tomarme mi tiempo para las cuestiones vitales, ser un poco lento, meditar cual será el resultado del acontecimiento, y decidir –sotto voce- , o acaso “ad referéndum” qué cuestión es prioritaria en éste mar de momentos. Mi vida, por lo menos en su quehacer y también en el ámbito de relaciones ha cambiado en los últimos tiempos.
Por un lado en el trabajo diario me muevo en una amplia constelación de situaciones. El tiempo del que dispongo para vivir: hacer+pensar+sentir, se ha visto alterado, mutado y haciendo más difícil el buscar el bache que mi exterioridad activa debe ir dejando.
Algunas actividades, como el leer y contestar mails, o responder llamadas, cual si fuera el refrendar documentos, se han convertido en un atasco al que, de mala manera, voy dedicando retazos como una obligación más bien impuesta que un deseo. Dejaré caer de vez en cuando algunos textos, o imágenes, que me tocan, que penetran en mi vida y dedicaré el tiempo escaso a emocionarme con el encuentro tranquilo y pausado como contrapunto de una vorágine, de una montaña rusa que requiere el encuentro pausado para asumir lo hecho y lo vivido.

El tiempo es un recurso escaso, por lo menos en lo que a mi respecta, y toda decisión de hacer "A" supone dejar de hacer "B" o "J" o viceversa. No puedo, ni quiero, deletrear todo el abecedario, así que intentaré centrarme y dedicarme a las letras principales. Prefiero, ahora, dedicar momentos a estar y conversar, a pasar una tarde en compañía, a juntar pequeños trozos de vida para posibilitar momentos de encuentro más duraderos.

Por éstos tiempos intento ver lo que una decisión va a suponer y últimamente, coincidiendo con la cercanía de fechas significativas, como cuando se acerca un año más de “acumulación de juventud”, o con momentos de más calma, tan infrecuentes en éste hoy nuestro, o un día festivo para los sentimientos, tal éste próximo domingo (porque uno ve y siente más cerca la figura paterna interiorizada y asumida) tomo un nuevo rumbo vital: ser padre a ésta edad es milagro y es deleite.

Los viernes no son un mal día para decidir.

Así que los dejo amigos de la “noctámbula", palabras en servilletas, flores de papel tabaco, tiempos de largos bostezos, difusas noches de cafés y humos, cajones en orden, perchas sobrantes, madrugadas invencibles, lunas y copetines.
A todos los dejo. ¡Hasta siempre sempiternos!
Tengo brazos que tomar, mejillas que sonrosar, manitas para atrapar, e infalibles juguetes esparcidos que invitar.

Dirán: es flaqueza. Yo digo: es heroísmo.

La piedra blanca

2010-06-08T04:02:00.000-03:00

Ya se han ido todos. El hombre apaga la luz de la fachada para ver sin dificultad la noche. Corre un aire muy suave. A pesar de estar en invierno, aun, sorprenden las rachas de los jazmines con su fresco aroma. El cielo parece alto, seguro, intenso. La casa está aislada en la oscuridad, entre los montes puntuados con unas pocas luces distantes. Se oye el río crecido; las lluvias fueron mansas y constantes. Sólo quedan los perros pendientes de su gesto: ¿se quedará o saldrá a dar un paseo?. Uno se da cuenta antes, sube los escalones del portón, desde el primer descanso se vuelve y mira al hombre que le sonríe; detrás vienen los otros.

El hombre les prepara sus colchonetas con algunas mantas mordisqueadas, les da las buenas noches, va apagando una tras otra las lámparas de la casa, sin prisa, tiene todo el tiempo, toda la soledad. Sube hasta su cuarto. Arriba se escuchan mejor el río y el aire. El jardín está inundado por una luz pálida; brillan las piedras del camino y cabecean los cipreses. Busca un libro, uno para leer. La pequeña bombilla lo señala. La sombra rectilínea de las vigas, la cal de las paredes, el ingenuo nazarí del piso, le dan al cuarto un aire monacal, ─“la soledad” se dice, y respira hondo.

Hay tantas soledades como personas solas, y los caminos a ellas son innumerables.

Día tras día, ese hombre, ha esperado una señal, una en toda su vida. Una exacta.

¿Qué necesitaremos para convertir en inconfundible un día; para hacerlo destacado y distinto de los otros que se apilan en la niebla común de nuestras vidas?, ¿qué se consagren el amor o la dicha inolvidables? ¿qué sea el último?.

Un día tras otro, como el hombre, esperamos que suceda algo grande, algo que señale con una piedra blanca y decisiva una fecha , algo que subraye con un círculo fosforescente un guarismo en nuestro calendario. Sin embargo, no notamos lo más grande que nos sucede: la vida misma. Sobre ella, como en una mesa transparente, colocamos objetos, posesiones, amores, desencuentros, risas, lágrimas, holas y adioses… sin la mesa todo se haría añicos. En la vida el camino es más importante que la posada. Mucho más: el camino es la posada.

A pesar de ello, tratamos de trocearla, sacarle partido, el nuestro: tan desconocido y distante. No somos sus protagonistas, ella es su propio fin, no un medio nuestro. Precarios inquilinos, apenas.

El hombre ya tiene sueño. No hablará más por hoy, ni siquiera consigo, es posible que tampoco lea. ¿Reflexionará?,¿dispondrá su tarea para mañana?,¿examinará lo hecho?...quizá, quizá no. Esta noche evoca sus días buscando la piedra blanca, ¿dónde la dejó?, ¿se la quitaron?, ¿la abandonó poco a poco como se abandona una costumbre?, ¿cuál fue la primera noche que pudo dormir sin ella?, ¿la tuvo alguna vez?...

Ha cesado el aire. El agua del río sigue corriendo, sucesiva e idéntica. Antes de dormirse entiende que cada día es esa piedra, que no la ha extraviado, ni extravió su secreto conocimiento. Va a dormir. Mete la mano bajo la fría cueva de la almohada y cierra su mano, empuñando la piedra hasta mañana, igual que lo ha hecho en cada uno de sus días desde que nació, como nacemos todos, con los puños cerrados...

Azotea del Museo Reina Sofía. Madrid

2010-06-02T02:57:00.002-03:00

Esta foto me produce una extraña sensación. La tomé sin saber (ni tener idea) cómo iba a quedar. Sólo me subyugó el espacio. Para mi es una puerta a mundos paralelos...despierta inquietudes y provoca misterios. Da vértigo. Un juego de espejos fingidos, un conjunto de diagonales, paralelas, transversales .Un intenso juego de luces y reflejos.
Me pierdo en sus líneas...

Foto: Mayo 2010

200 años...El Bicentenario de una República muy joven. ¡Salud!

2010-05-24T03:19:00.001-03:00

Icono del Bicentenario:

Sus colores representan las siguientes escalas:

El Azul: justicia, celo, verdad, lealtad, caridad y hermosura.

El Plata : es insignia de pureza, integridad, obediencia, firmeza, vigilancia y elocuencia.

El Oro : en el sol naciente de nuestras Malvinas simboliza heráldicamente nobleza, magnanimidad, riqueza, poder, luz, constancia y sabiduría.

El Negro : prudencia, tristeza, rigor, honestidad y obediencia.

Las Estrellas Blancas : Son representativas de una por cada cien años de libertad.

La Cinta Baja Envolvente : Representa la esperanza en la Unión Nacional.

El Antiguo Escudo de la Confederación Argentina : Representa el federalismo pretendido y evidenciado en el presente proyecto y su idea general.

El Moderno Logo del Bicentenario : Representa al Estado Nacional Argentino, la adhesión, idea y el interés en su participación, representa el interés de ser y estar comprometido e integrado a un evento único e irrepetible de nuestra historia.

La Antártida Argentina : Representa el simbolismo de una presencia soberana, como parte de nuestro territorio.

La Provincia de Tierra del Fuego : Es el ultimo, extremo y mas novel integrante cardinal del país.

¡Festejemos en Paz y con Alegría!

los resucitados

2010-04-26T02:09:00.000-03:00

Sentado en medio de su tarde, el hombre busca entre los recuerdos y no encuentra uno sobre el que descansar hasta la muerte. Un recuerdo, no más, uno que permanezca y funde su esperanza de haber sido el que fue. Son móviles, de agua o de fuego. Y ni siquiera, ya, está seguro de ser él quien los busca y no el buscado.

A oleadas, la noche del olvido, de la incertidumbre, inunda –con su oscura marea- el paisaje de hoy: éste hombre, aquí y ahora, mirándose a sí mismo, ardiente y ceñudo. Las sombras de sus sombras comparecen un instante antes de desaparecer.

Viviendo, el hombre olvidó lo vivido. La lenta soledad se levanta como un relente cuando llega el atardecer…y el hombre no sabe qué hacer. El presente lo desasosiega, no tiene fe en el futuro, está harto de esperarlo, y aun sin quererlo busca en su pasado. Ve aquella palidez, aquel llanto y ese día de octubre…o de marzo…todo está aquí otra vez. ¿O no se ha ido? Qué confuso es el aire del ayer. Qué amargo, cómo pesa. No hay alas para tanto. (Se es demasiadas cosas). Y se da cuenta que el alma es la memoria. Dentro de ella está todo. Incluso lo imaginado, da igual, porque el corazón se ha desentendido, porque el corazón ha perdido la costumbre y mutado sus significados. Y se da cuenta que no es el mismo. No sabe si se reconoció feliz alguna vez, en el mismo momento que lo fue. Ni sabe bien quien fue. Y si mira para atrás es porque necesita tender la mano a alguien, suplir un eslabón de la cadena con la que encadenarse a una compañía cierta; a un sosiego que se pareció a la felicidad.

Pero llovizna, y sigue solo, y se pregunta ¿qué era la certeza?, ¿es ésta vida tan mía como aquella? ¿Añoraré los días de hoy, si es que vivo, dentro de unos años, como añoro los días del pasado?

Será que nadie lo ve, sobretodo nadie lo toca Es que se falta él. Se echa de menos él. Y se interroga… ¿es tan mía ésta vida como lo fue aquella?... y si no lo es, quiere decir que –de alguna manera- estoy muerto.

“Devuélveme el cadáver” dijo María Magdalena, envuelta en llantos. Estaba tan hermosa la mañana y el sepulcro. Se le acercó un hombre, muy despacio. Los ojos nublados no la dejaban ver. Creyó que era el hortelano a cuyo cuidado estaba ese terreno. “Devuélveme el cadáver”… El aparecido susurró ¡No me toques!... y ella cayó en la cuenta, y cayó de rodillas también, y volvió a escuchar ¡No me toques!

Para resucitar hay que morir primero. Y éste hombre sentado en su propio anochecer, se plantea si ha muerto alguna vez, o si es el anterior quien ha muerto.O tal vez han muerto los sucesivos...

En cualquier caso, habrá que decirse, a los resucitados no hay que tocarlos: son improbables.

Sacerdocio...

2010-04-20T03:50:00.003-03:00

Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

G. Celaya

El Papa promete entregar a curas pederastas...(sigan éste link)

(huelgan las palabras...al menos las mías)

elegía

2010-04-13T03:33:00.000-03:00

Atardece, y está en la gran ciudad.

Rodeado de un tráfico chirriante, espeso e impaciente, percibe un olor a soledades. Se pregunta por qué en medio de un amasijo tan poblado. Y es que la soledad aquí es una alcaldesa omnipresente; ordena y manda en parques, plazas, calles, viviendas y oficinas.

La multitud que ve, y que a su alrededor se apelotona, no es un cuerpo común, ni una suma coherente, ni un organismo vivo, cuyas sístoles y diástoles coincidan con las de los seres que lo forman; no es sino una acumulación de soledades: un invisible impermeable de recelos enfunda a cada ciudadano y lo aísla de los que andan a su lado. No habla de los marginados involuntarios ni de los voluntarios. Habla de los habitantes normales: los autóctonos, los que gozan de los privilegios de la ciudadanía.

El animal urbano fundó ciudades donde iba a ser feliz en compañía; trazó planos gozosos, lugares de reunión y de intercambio, casas donde la alegría de vivir se iba a multiplicar por la alegría ajena... sin embargo, se ha extraviado, ignora hacia dónde va y qué prefiere. Se defiende, intimidado; se repliega en sí mismo y en su desconfianza; alza vallas; protege sus sentidos permanentemente atentados. Sube a su coche, alza los cristales, los oscurece de ser posible, se niega a oír a los otros, se cala los cascos musicales para tapar con su estruendo el estruendo circundante, blinda sus puertas, bebe a solas, se droga a su manera, se queda cara a cara con su soledad, temiendo preguntarse para qué… e insomne, durante sus noches, oye los rumores de fuera. Y espera…espera, como un náufrago, que llegue el amor –natural y abundante- como la luz y el aire, como un insólito cabo salvador, siempre desde fuera, acaso a través de un llamado, olvidándose que se negó a dar su teléfono, por miedo, o para impedir que nadie irrumpiese el quehacer de su soledad… ¡que locura!... porque luego, sin soportarlo más, recurre a portales de encuentros, a reuniones de solas y solos, o a la pantalla de una computadora, para que su servidor le procure la limosna de una pareja…

Un hombre… menudo hombre, buscando el sueño interrumpido, aquel en el que la ciudad…la gran ciudad, como un dios totémico, prometía vivir a manos llenas, que lo abandona, ahora, desnudo y aterrorizado…colérico o anestesiado, jugando mudo con su celular entre las manos.

luna astuta

2010-03-22T04:06:00.003-03:00

Acompañada por una luna astuta, entre una oscuridad que no me limita y un silencio con eco, la música me ofrece la opción del viaje lejano (al físico), ese que puedes hacer sin cédula, sin maleta, sin dinero y llegar a mundos contradictorios que te llevan a lo nuevo o a lo conocido, a descubrir palacios o favelas...
Me gusta que la noche me abrace en soledad porque significa que estoy lejos de alborotos, de luces, de miradas, de conocidos, de rutinas, de miedos, de constancias, de errores; es cuando puedo ser auténtica, sincera en palabras, en pensamientos, en ideas, en inspiraciones, cuando puedo rugir en silencio, llorar en extremo, soñar con imposibles, disponer proyectos, llegar a un acuerdo conmigo... Nadie me dice, nadie me obliga, nadie me dirige, nadie me examina (ni yo), nadie me engaña, nadie es nadie... Solo soy inagotables espantos de todo lo que incluyo, de un círculo poco definido que dentro de la noche se convierte en sólo una esfera… mi esfera... sin que me importe el diámetro de ella, ni hacia dónde ruede, como si mi estado de ánimo fuera una copa de vino intenso.

la condición amante

2010-03-15T02:37:00.000-03:00

Cuando el amante apagaba la luz, sintiendo el peso de la cabeza de su amada en el pecho, se preguntaba ¿Qué es el tiempo?: aquello que mide el pulso de éste cuello; lo que yo tardo en sentir su cercanía o su aislamiento, su sueño, quedándose a mi lado. Nunca antes había sentido la vida tan luminosa, ni la felicidad tan ancha y permanente.

Escribía:
Mientras yo te besaba, te dormiste en mis brazos, no lo olvidaré nunca. Asomaban tus dientes entre los labios: fríos, distantes, otros.
Ya te habías ido.
Debajo de mi cuerpo seguía el tuyo, y tu boca debajo de mi boca.
Pero tú navegabas por tenebrosos mares en los que yo no estaba,
Inmóvil y en silencio nadabas alejándote, acaso para siempre.
Te abandoné en la orilla de tu sueño.
Con mi carne aún caliente, volví a mi sitio: también yo mío ya, distante y otro.
Recuperé el disfraz sobre la arena. Adiós, te dije, y entré en mi propio sueño; en el que tú no habitas.

Pero el amante abría los ojos, y veía a la amada aún dormida, con los labios hinchados por el sueño, y la recuperaba con un beso.
El desayuno era como una fe de vida, y una nueva acta levantada a la esperanza.
Como niños perdidos en un bosque, se buscaban y se encontraban y se extraviaban para recuperarse.
Por ese entonces el trabajo era de a saltos. La principal faena era el amor; lo demás, flores que caían de las manos: ya poemas, ya comidas extrañas, ya proyectos; peleas y reconciliaciones apasionadas, casi insoportables entregas y tensiones.
Sin embargo la sutileza del tiempo fue llevándose brasas de sus carros de fuego. Confiaban a ciegas en la inercia del amor, como si el tiempo fuera una garantía, como si la duración lo protegiese. Como si el amor y la aventura se distinguieran por la estabilidad y la permanencia, y no por lo que hay debajo de ellas.
El amante, sin darse cuenta, volvió la cara hacia otro sentimiento. No suyo, sino ajeno. Se distrajo de aquel cuerpo glorioso. Se dejó envolver por una relación dónde él era el amado. Se quedó a solas. Viajaba y olvidaba. Se hizo más fuerte y más extraño. Perdió, en definitiva se perdió. Pasaron unos años.
La noticia fue tan cegadora y súbita como un rayo.
A la mañana siguiente mandó todas las flores del mercado para ocultar la muerte, pero a la muerte no la ocultan las flores. Murió también el perro. Murió, quizá, también, el amante, que es probablemente quien primero muere…
Escribió:

“no por amor, no por tristeza, no por la nueva soledad: porque he olvidado, ya, el color de tus ojos, hoy siento ganas de llorar"

Nunca entendió el amor de otra manera, si es que entendió el amor...

Gothic Tinkerbell

2010-03-11T04:04:00.001-03:00

Un hermoso obsequio de Blink para GothicSue_

vino dulce

2010-02-09T01:49:00.000-03:00

Ella llegó sin que la oyera caminar, después me dí cuenta que venia descalza, con las sandalias en la mano. Yo borracho, tembloroso, húmedo, supe que esa mujer era mi maldición y el amor de mi vida.
Todo lo que nos va a suceder con una mujer lo sabemos, siempre, en el primer momento. En un minuto.
Luego, el simular que no se recuerda, que no nos importa, que las cosas suceden como deben, que el asunto es intrascendente, asegurando eso con graciosa ferocidad como para marcar a fuego la distancia.
Entonces la sinuosidad de los pensamientos, el laberinto personal hecho con cientos de baldosas nocturnas, negativas, hojas secas, remolinos, muchas ginebras, cafés, cigarrillos, y el contar la vida y lo que se espera de ella.

Ir cambiando el discurso, entre lágrimas escondidas, decir que ella es todas las mujeres, matarla en sueños y verla renacer intacta en las mañanas. Odiarla, amarla, para terminar una tarde cansado de tanta felicidad de zarzuela, con un odio casi verdadero; harto de tanta estupidez, del imperfecto círculo de las pizzas caseras de la dueña de la pensión, de la mezcla de olores en el cuarto, del celeste lánguido de los azulejos vicri, mortales filos para los descuidados. Harto del vapor en el espejo y el calor del cuarto de baño después de la ducha, en el verano, y de las azaleas en las macetas del balcón.
Todo se intuye en un minuto. Sin embargo uno cae hechizado, imaginando mundos imposibles, oyendo tantas palabras de novelas torpes, traduciendo a conveniencia los gestos, los matices de la voz, silbando por los bares de agosto una czarda inventada, sólo para llegar a meterla por fin en una cama, trepando largas escaleras hasta el desván, oliendo el musgo en los canteros y escuchando el tic tic de las cucarachas debajo de la madera del piso de pinotea.

Eran sólo unos minutos durante los cuales se borraba del corazón toda tristeza, tratándola de tan puta como cualquiera. Amándola como jamás antes…rezando porque todo sea cierto.

Hasta que una noche uno se da cuenta de lo que no hizo, o lo que estuvo a punto de no hacer. De lo que hace la gente. Oler la lluvia en el campo, lavar los platos, oír las campanadas de la iglesia, pasar por delante de la escuela donde se estudió, correr, reír, contar las estrellas…

Y subirse al último tren que cierra el alma y enmudecer las nostalgias, para no enloquecer, para no perdonar, para conformarse mudo. Para que no sanen nunca más las heridas de esos besos con sabor a vino dulce.

Un tema que acompaña, y una copa más...

Habitaciones privadas

2009-12-30T14:48:00.002-03:00

Suena el viejo blues de la nostalgia, se quiebra otra partitura, como si el amor tan sólo fuera un contrato de noticias, como si canjeásemos unos desamparos por otros. O como si acaso fuera el corazón, un lugar pagado por unas horas, donde los mundos se hacen semejantes tan sólo porque los iguala la mediación de una fina pared, y el sonido de voces vecinas. Paredes que guardan confidencias, vidas transeúntes, nómadas, que por un instante recorren los pasillos de tu alma, y caminan el mosaico de un tiempo feliz. Cíclico y tan efímero que basta retirar las sábanas y las toallas que se impregnaron de ti para citar al olvido y para que el lugar vuelva a ser distante e impersonal. Lugares protectores, intensos, tan sólo en el momento en que alguien los habita, interpretándolos como ésos cometas que son. Banquetes de recuerdos a los que no acudes tú, olvidos reformados. Porque eso es lo que tienen las historias que no se acaban solas, que se exaltan, que se engrandecen y espesan llenas de supuestos y se tornan tal vez mas bellas por lo que no fueron. Paredes huecas... Huecas paredes… que cantan, que bailan. Que cantan… que gritan… y muchas, muchas veces lloran:

“Que empiece la burla de la monogamia para ser polígamos en serie, que las putas sean princesas y las princesas putas de monarcas ciegos, que más da, entre todos los naipes siempre hay una reina de corazones.”

Cuéntame...cuéntame

2009-12-26T04:58:00.000-03:00

Cuéntame…dime cómo puedo huir de tus pestañas
cómo puedo dejar de volver la cabeza
y encontrar tu mirada en cualquier punto donde la detenga.
Cuéntame cómo puedo dejar de temblar con el roce de tu mano.

Cuéntame…dime, cómo puedo no caer en ti, sobre ti, en tus gestos,
cómo puedo arrancar mi aliento de tu pecho,
cuéntame como puedo apartar éste corazón
que se me ha azulejado a tu piel.
Cuéntame cómo puedo renunciar al aliento entre cortado,
al gemido roto y mudo, a estas manos soldadas.
Cuéntamelo mientras hallas el valor de acercarte
por la espalda, como tantas veces,
cuéntamelo mientras me muerdes la nuca,
dímelo mientras mis pezones llenan el espacio
que queda entre tus dedos,
mientras me arrancas a mordiscos éste deseo
y ésta fatua tentación de seguir ansiando
lo que ahora ya no es tentación porque es pecado.
Y báñame, empápame, con el agua bendita de tus besos,
y consuma.... consuma esta prohibición,
hasta que nosotros mismos la impidamos,
como si hubiera dejado de ser nuestra
con esa fuerza de lo que excede, de lo incontenible,
como si fuera una pasión ajena que toma todo,
que posee todo,
lo que esté entre tu cabeza y mi pecho.

sólo por ésta noche

2009-12-21T02:37:00.000-03:00

Igual que quien visita por segunda vez

la escena del crimen
así pasea la imaginación
por el ángulo sobreviviente de las mesas.

Con discreción se buscan rastros

como si de verdad hubiera acontecido

algún crimen.

Todo está en orden, se dice,

aunque éste es el lugar donde la espera se comete

ferozmente fiel a un cigarrillo.

Pero la muerte no está en éste lugar de tazas
ni en ésta aldea de sillas iguales y anónimas,
ni es ésta tropa de caras como de otro planeta
porque no fueron testigos.

Lo que se bebe es el silencio ocupando un

espacio demasiado amplio,
y ése sí es el lugar donde la encuentras.

Van transformándose esos rostros de
desdichas ignoradas
hasta alcanzar el cargo de verdugos.

Se medita en silencio: ¿es amor o es miedo?

Entonces emerge lentamente dividiendo el crepúsculo

la estampa temible de un espectro.

Atemoriza oírlo,

la voz peleada con la vida:

-recuerdas tu reputación de reina solitaria,

y sin embargo, de tu Lancelot, que ya duerme

lejano, nadie, ni tú, valuó

el amor que amortajó su cuerpo-

Siniestro el velo de vocablos que se aquieta,

helado, cuando el diálogo culmina.

Trona limpia la fila de tazas en la barra,

se invierten sillas y la gente acarrea

los aromas de las voces.

La ilusión se demora sobre las huellas

de los pasos; de un ser real sólo

queda la niebla de alguien que no estuvo

en ésta silla vacía,

y que se ha fugado del espanto,

al menos

sólo por ésta noche.

Huérfana

2009-12-14T03:01:00.002-03:00

Nos enseñaron muchas palabras ambiguas, variables y descoloridas. Metáforas tranquilizadoras para nuestros pensamientos inquietantes. Pero en todo ese discurso no decía que la pasión es una puta analfabeta herida, que corre por ríos de tierra oscura.

-Todos somos un poco subterráneos, tenemos ambos lados superpuestos-
Tampoco aprendimos que la soledad es la madama, que viene a cobrar el día menos pensado, por favores que ni siquiera uno recuerda.
No se explica, no describe de qué se trata, sólo cobra al contado, y te deja en esa vaguedad que no se entiende, pero claramente instalada en cuerpo y mente.

Vestidas de mil maneras diferentes, acechan, al otro lado y ni las siete llaves que pongas te resguardan de cada una de ellas. Deslizan su papel bajo la puerta como lengua insidiosa y atención con levantarlo, porque ya contamina sólo mirar que desvanece.
Es la una o la otra, que vaporiza y esparce su humo por la casa. Sahumerio de locura o melancolía.
Por lo tanto…o la metes en tu cama y consumas de una vez su propósito desgarrándote entre sopores o gemidos agónicos (con lo cual, la otra, volverá para su cobro) o le sirves un té, como a una vieja conocida, un parentesco no deseable, pero imposible de evitar y tal vez tenga piedad y su visita sea breve. No es cosa de fácil elección.
Sin embargo, es tan humano caer y tan artificial el paraíso, que el fantasma de una estará, siempre, durante la estadía de la otra, y tendrás que conocer tus partes laterales.
Tal vez después, sólo después, elijas la peor, la más huérfana, la que todos desprecian u olvidan y te quedes mirando la mancha que dejó la que no elegiste, en la tasa sobre la mesa, con su propio color, con su forma inequívoca, y en tu cuerpo habrá un lugar reservado, de la mejor manera, pálido y sin sabor rogando porque regrese la que dejaste ir.

Tierra Santa

2009-12-08T04:22:00.000-03:00

Podía haber comenzado en cualquier momento, pero comenzó con la lluvia.
Podía haberlo hecho cuando la gente regresaba a sus casas, y yo tenia conmigo todas las ganas de envolverme.
Podía haberlo propuesto cuando avanzaba la noche, y mis sienes se helaban.

Podía haber tratado cuando las sombras llegaban a comerse la ciudad; o tal vez cuando me desvestía, semidormida, con los sueños mezclados con los miedos.

Siempre pude, en realidad siempre…
Pero esperé al silencio, como socio de lo inservible. Esperé al círculo del alba y al despecho de la vigilia para que, en la agonía, se escribiera el verdadero nombre.

Entonces me llamó madre, le dieron un poco de agua, creí haber escuchado que algunos dijeron que un relámpago trazó en el horizonte una luminosa raya. Una voz fuerte resonó como si descendiera del cielo, en la oscuridad sin sombras, en aquella noche oscura como todas las demás noches, el cielo no estaba más claro ni más oscuro que otros días; ninguna luz lo iluminaba, como un signo milagroso. La luna, oculta por espesas nieblas, no era llena ni roja. Los cielos no se desvanecieron como el humo, ni se enrollaron como un documento. La tierra no se quebró para volar hecha astillas, no vaciló como borracha, no fue sacudida. El mar no estaba agitado, y sus tranquilas olas no arrojaron lodo ni espuma. Las montañas no se derrumbaron y no se fundieron en el fuego. El vino nuevo no estaba de luto, la viña no se había ajado y ningún cordero gemía más que de costumbre.

Sin embargo hubiera podido haber un signo, un ínfimo, un pequeño signo, que manifestara que no todo era normal. Sin embargo quién hubiera podido cambiar la previsión, la ciencia profética anunciada por los sacerdotes de blancos ropajes, si él mismo anunciaba su propio fin y su futura resurrección.
Sólo podía saberlo yo, que no poseo la omnisciencia. Yo que pude comprobar meticulosamente que la hora del rabí no había llegado por la mano de un hombre. No había muerto como se esperaba: le habían matado. Yo lo asesiné.

Peces de ciudad

2009-12-02T01:02:00.000-03:00

Hay quien dice que fui yo

la primera en olvidar,

cuando en un si bemol de Jacques Brel

me perdí "dans le port d`Amsterdam."…

Peces de Ciudad (J.Sabina)

Todos morimos de alguien,

lo supe mientras rompía
mi imagen de vidrio
en sus ojos café.

Recordé, en los días de reposo,
a los hombres que yo,
alguna vez maté,
mientras detuve el viaje, entre
el paso fragmentario de los meses
y los años azules, primaveras
y veranos, ciegos congénitos
y heridos. Mártires sucesivos,
pequeños transeúntes cruzados
al andar…
Antes de morir lo apreté
más fuerte. El trató de morderme,
boqueando. Peces…
qué animales tan pequeños.
Me sentí en su mano,
en su tierra de piel.
Adiós, qué inútil palabra:
presentí, entendió, nada más
hizo falta, sólo
estirarse hacia el olvido.

Peces de ciudad, por Ana Belén. ¡Una maravilla!

agujas de nácar

2009-12-01T03:35:00.000-03:00

Eran las mismas ramas del invierno
con su mansedumbre de hojas cuajadas,

y la misma plaza de bancos

lavando las eternas ráfagas.

Era el duende del mismo villancico
con la nota calada

en los caminos circulares

que la ronda fraguaba,

entre los picos en cruz,

y las saetas sagradas.

Era la misma mujer leyendo

sobre las alas de tinta

de aquel libro prestado,

buscando –como siempre-

la risa de una sayuela blanca.

Era el mismo sonido de tus pies

al pisar el camino de grava

mojada la frente, con la misma gota

quebrada.

Y era la misma sombra

larga y huesuda de las celosías

rugiendo sus agujas de nácar,

que, como a un amante, esperaban

tus cincuenta años, presintiendo,

oscuramente, que jamás volverías

porque jamás estuviste.

tenue sepia

2009-11-25T03:35:00.000-03:00

Todo fue tan hermoso en esa tarde única, ma soeur.

Después nunca otra vez y nunca antes.

Claro, sólo me quedaban los grandes pájaros

que al atardecer en el oscuro cielo tienen hambre.

B. Brecht, “Nunca te he manado tanto”

En las suaves habitaciones
de mis ojos
ayer, tán sólo ayer
alguien lloraba
y yo estuve a punto

de llorar también
con la mirada envuelta
en tu rosa elegida,
porque el exceso bebe
de la misma fuente que
las lágrimas,
y es tan terrible ver el
corazón de un hombre
con sus nociones
sobre las propias desgracias,
que por negra o abolida
que desee estar la luna,
en el desconsuelo manso
de lo que no esta,
nunca deja de arder

Love Song for a Vampire. Annie Lennox

2009-11-21T03:24:00.000-03:00

Love Song for a Vampire...una voz impresionante, y una canción impecable!!!

Un atuendo acorde a la obra musical, me encantó, y ahi me tienen!!!

de la Luna Loba

2009-11-18T04:39:00.000-03:00

Algunos días

si abrazo me salen plumas

dejo la gravedad

me sustento

en espirales de ángel,

me restriego

contra un hombre desnudo

que suplica con los ojos

sin foco ni pupilas.

Otras veces me pinto cintas

en la piel sustituta

y me dejo crecer los colmillos

afilo las uñas contra las piedras,

arqueo la espalda

y salgo a cazar, vestida con sedas,

mintiendo amores

copiando el idioma de las novelas

coreando rock o pitando jazz

descalza

como una guerrera de nalgas curtidas.

Pero también

hay noches que tengo

la sangre dulzona. Abocada.

Y con cada beso mío

él recibe un lucero

y me pongo un hombre dentro

como quien toma un remedio

para resarcir un poco

tantas heridas. Tantas muertes.

Si el día es fértil

me lamo las punzadas

me apareo

y la luna es una herida de bala

en el vientre

que me abre de sur a norte,

y como toda hembra

aúllo más fuerte

y bendigo la tierra

dispuesta a parir sueños.

Hijo de la luna...Una canción...una leyenda - Mecano -

Madrigal

2009-11-16T03:54:00.000-03:00

Ahora

que tengo la luz comprometida

y la sombra prestada.

Ahora

que florece el capricho

y es agosto,

y la sangre se detiene en las venas

al mirar a mi lado

por las mañanas,

y el viento encuentra su duende

debajo de la palabra que callamos.

Ahora

es el momento preciso,

el ansiado,

para dolerle a los lunes

la ternura

de volver a empezar.

Linda de Suza: Un jour on se rencontrera

2009-11-12T03:56:00.002-03:00

Y por qué no, un poco de perfume francés!!! Una voz hermosa y unas imágenes acordes...

Yo soy el tenebroso -el viudo- el desconsolado,
el Principe de Aquitania de la torre abolida:
mi única estrella ha muerto - y mi laúd hechizado
lleva inscripto el sol negro de la Melaconlia.

"El desdichado". Gerard de Nerval

Amy Winehouse - Love Is A Losing Game

2009-11-11T03:18:00.001-03:00

Amy...Love...with lyrics!!!

Los dedos vuelven de olvidar

la furia de la luz

contra la sombra.

De cantar la batalla extraviada.

De sentir la irresistible caricia.

Hueco todo resonar. Para manos sin historia.

Cuando amanezca lunes

2009-11-11T02:00:00.000-03:00

Es imprescindible que la luz

y las sombras

descubran otro idioma

sin humo ni nostalgia,

que cuando amanezca lunes

sin asombro,

asista al prodigio de recobrar

mi alma

mientras, como siempre, mi cuerpo

esté en disidencia,

en ese ritual de días que se abalanzan

insolentes,

porque la cuerda es única

y sobre ella tambaleo.

Es imprescindible que algunas

palabras, más allá del desconcierto,

descubran otros ojos

y su camino de un solo viento.

Es imprescindible volver a respirar

con todas las mismas dudas,

con toda la piel inquisidora,

para que alguien

me conserve intacta

en su paladar.

Es imprescindible…

Lola

2009-11-09T04:03:00.000-03:00

También acude la vela de mis genes

el mascarón de proa y un tajamar,

cuando surcas mis latidos,

inefable,

inextinguible en la memoria

de las células,

en mi yugular de queja

y de consuelo;

y el vino es evocación

cuando un rasguido tensa mi espalda

de abanico,

y la danza de unos nudillos

se vuelve copla.

Entonces tu pintura es flor, otra vez,

en los jardines;

el puro azul retorna a su hoja de añil,

y el amarillo afelpa suavemente

los estigmas del azafrán.

emergencia de la materia

2009-11-09T02:41:00.000-03:00

Hoy me han dolido todos los huesos

ha florecido la rosa china en el jardín,

y he escrito un poema nuevo…

¿Es suficiente para la ternura?

A veces, en esto de buscarse,

la huella de los astros interviene, sin duda,

con sus imprevisibles construcciones,

congrega, apenas, a los viejos silencios,

y nuestro mármol se vuelve sal,

y sólo allí, en lo que sobreviene,

conocemos el goce de las pequeñas muertes

arrojadas, de pronto, como madrigales.

La vida es sólo ese punto de inflexión

donde alguien nos mira con piedad

tal vez porque piensa que no fuimos amados

como correspondía

a nuestro rango

o simplemente porque, ayer, dejamos caer las palabras

como una miserable constelación

como quien limpia un cuerpo

preparándolo para los funerales,

y nos hemos dejado cortejar por nuestras

propias lanzas.

Nightwish...otra vez una maravilla!

2009-11-04T03:10:00.000-03:00

"I Wish I Had An Angel" with lyrics

Un flamenco muy goth

2009-11-02T04:28:00.002-03:00

Esta propuesta artística de un flamenco minimalista y sobrio, me parece impecable.¡Una estética maravillosa, con un marcado acento gotico!...colores, imágenes, fondos... ¡perfecto! Sara Baras

Smooth Jazz... my other side...

2009-10-27T02:30:00.000-03:00

En ocasiones llega la melancolía y yo me dejo agasajar por ella, me acuna con su humo dócil, me convence con una voz profana; entonces…dejo de temerle a la insensatez y al absurdo y me exceden las lágrimas.

Es cuando pulso las fotos de mi memoria y despunta lánguido tu abrazo. Quiebro mi atalaya y soy por ese instante, apenas, ésta romántica…

"Try a Little Tenderness"...Jazz fussion...disfruten!!!

Credo

2009-10-26T15:46:00.001-03:00

Creo en lo hombres

imperfectos y sensibles

en los amigos

idealistas y descalzos.

Creo en la palabra

la que hace el camino

la que mitiga mi alma.

Creo en esa fuerza

que vence a las mil

batallas cotidianas.

Creo en la lluvia

que enjuaga las heridas

que acuñé en mi infancia.

Creo en los hijos
Creo en los nietos
Creo en los padres

Creo en los misterios

Creo en la tierra

que aun suelta sus frutos

al labriego que la abraza.

Creo en la bondad de sol

en la risa de mi gente

y en su llanto.

Creo en el delirio

en la debilidad, las incertidumbres,

y en las buenas intenciones.

Creo en tus manos

cuando me revelan al alba

y no descansan

Creo...
de vez en cuando,

en las cosas simples.

Tarja Soile Susanna Turunen... ¡De pié!

2009-10-23T16:08:00.000-03:00

Nightwish Sleeping sun (live)... Maravilloso!!!

bendita

2009-10-23T02:49:00.002-03:00

Porque el hambre me despertó en la madrugada

quise abordarte desusadamente,

te vi, sibilina encarnación, te olí húmeda y sutil.

Eras, en mi vigilia, la inaprensible heroína

de una natural hoguera,

voz convocada en apariciones,

entretejida con la sustancia de mis sueños;

no pude más que parecer salvaje

y transgredir todas las leyes,

confinado al mundo de los desatinos,

en ésta tenaz eternidad sin espejos.

música para beber lentamente...

Esta es la música del film: Un ángel enamorado. A sweet touch!

2009-10-21T03:49:00.001-03:00

Sarah McLachlan - Angel (with lyrics)... una belleza!

Bicicleta de vapor

2009-10-21T02:18:00.003-03:00

-Son crisis periódicas, cada tanto la tenemos que recluir, pero es cuestión de sedarla y a los pocos días vuelve a la sala, no puede hacerse más- comenta el médico de guardia con el interno que lo acompaña mientras clava una aguja en el brazo de la paciente.
A medida que el líquido penetra ella siente que la mente se le va vaciando y la luz de la bombilla que brilla suavemente sobre sus ojos se hace más intensa y se extiende hasta que las figuras desaparecen, y todo queda blanco y difuso.
Algo se recorta sobre el blanco, más blanco e iridiscente aún, algo inconcluso, atemporal, que embriaga la totalidad del ambiente. La fortaleza de la voz del médico cubierta de costumbre, de idoneidad, sacude la memoria de la enferma, como si quisiera volverla de algún remoto lugar. Con presunta docilidad su cerebro convoca a los sentidos y el conocimiento regresa en una ínfima percepción, y bucea en la retentiva de aquella mujer. El entendimiento, entonces, conjetura y al fin bordea la realidad. Sólo la bordea, e imprevistamente un agudo dolor la regresa al mundo de los vivos, y un oleaje color púrpura martilla su visión por un instante intolerable.
Durante un breve, brevísimo, instante el recuerdo la azota; suenan como bramidos de presa entrampada los gritos que ella misma ha emitido. Son roncos, como si la voz no perteneciera al pequeño cuerpo.

-¡No quiero... no quiero estar aquí.... me ahogo... está muy oscuro… suéltenme, enciendan la luz!

Dos enfermeros la sujetan de piernas y brazos mientras el cuerpo se le arquea sobre la camilla.

Mónica se siente feliz esa mañana, llena de energías, como casi todos los días por otra parte. Ella se considera una persona optimista por naturaleza, por eso siempre tararea una tonadita andaluza que siendo chica le escuchaba repetir a diario a su madre, mientras limpia los cacharros que se utilizaron para el desayuno. Su marido y sus dos hijos acaban de irse. El primero al trabajo y los otros al colegio..., ya al secundario, quién lo diría.

-¡Pero, una madre tan joven y con hijos que van al secundario ya…, qué cosa!- Siempre la gente le repite eso, y a ella le gusta oírlo, la hace sentirse renovada, aún atractiva. Dieciséis años hace que está casada. Cómo pasa el tiempo.

Siempre supo lo que quería, tal como su madre, tal como su tía. Una casa, un marido, una familia. Al principio fue un departamento pequeño, pero cuando nació el nene, con las horas extras que su marido logró en el banco y su buena administración pudieron cambiar por otro un poco más grande. Un tres ambientes, con balcón corrido, aunque en el contrafrente... pero del lado que da más sol durante todo el día. Como el de su madre, como el de su tía.

Cuando nació la nena, al año de haberse mudado, tuvieron que hacer algunos arreglos. Su esposo consiguió otro trabajo, por las nochecitas, porque a la hipoteca que todavía están pagando se sumaron los gastos del cerramiento del balcón y la modificación del living para que Andresito tuviera su espacio propio. Su marido no parece apreciar los logros de ese “crecimiento” de la misma manera que ella. Se ha puesto un poco hosco y taciturno, pero Mónica piensa que el esfuerzo compensa. Ya le advirtió su madre que los hombres siempre pasan por alguna crisis en su vida, pero ya la superará.

Cuando una persona tiene, como ella, la vida tan organizada, no hay tiempo para esas minucias, no se tiene tiempo para preocupaciones absurdas. Ella es una mujer eficiente. No puede darse el lujo de crisis ni aburrimientos. Ya le decía su madre: -La felicidad no es un punto de llegada ni algo que se regala. Es una búsqueda cotidiana, que se alimenta con la verdad- y la verdad es para Mónica eso que se le presenta día a día en su casa, por ende, como le ha dicho su madre: -Esa es la felicidad más auténtica.-
Acaba con la cocina y se dirige al living, sólo necesita repasarlo apenas ya que ayer mismo realizó una limpieza profunda. Da cuerda al viejo reloj que era de su abuela. Uno de péndulo que nunca terminó de restaurar pero que es uno de sus objetos más preciados, y siempre le ha brindado una atención deferente.

Se permite un momento de abandono y cerrando los ojos se apoya en el anticuado dressoire escuchando el ritmo marcado por el péndulo. Se sorprende a sí misma, ella no es dada a reflexiones, pero en ese cerrar y abrir de ojos un temblor de naúsea le sube hasta la garganta, como si algo, sin meditarlo, sin preveerlo, la hubiese sumido en una niebla legañoza.

Se sacude una súbita modorra y al abrir los ojos su mirada tropieza con otro de sus objetos favoritos, un cuadro que pintó un amigo inspirado por un sueño que Mónica tuvo una vez. Fue un sueño curioso, un sueño que, aunque inspiró ese cuadro, no le pareció nada excepcional. Sólo lo contó en una reunión y luego lo olvidó, hasta que su amigo pintor le trajo la obra. Quedó sumamente sorprendida. En la pintura se ve una muchacha que parte en una bicicleta. De espaldas, alejándose por un camino que le parece conocido, un sendero entre árboles, un camino entre las sierras ; hermosa y joven, de espaldas, yéndose, como deslizándose en cuarta dimensión. Se diría que vuela. Se la ve frágil y blanca, sobre una bicicleta de vapor.
-¿Cómo se llama ? –preguntó cuando se lo regalaron.
-No tiene nombre- le respondió el autor.

-Todo tiene que tener nombre- contestó ella, y a partir de allí lo llamó : « Bicicleta de vapor ».

Varias veces esperimentó una extraña atracción por aquella pintura. Esa bicicleta de vapor la atraía, la atraía como volar, porque ella también había soñado muchas veces con volar. Le hubiese gustado alcanzarla, detenerla en alguna curva, apoyar las manos en el manubrio y sentirse andar sobre ella, como si fuera esa muchacha.

El campanazo de las doce del mediodía la aparta de sus ensoñaciones y a partir de ese momento, dedicada como siempre, continúa con las tareas de la casa. Perfecta, limpia, ordenada, acogedora...
Si Mónica hubiera sido más intuitiva tal vez hubiera hecho caso al pequeño desgano que la acometió después de ese instante de evasión, pero sin prestarle atención siguió con los trapos, los lustres y los cepillos, deslizándose dificultosamente de uno a otro de los cuartos.
El péndulo del reloj parece, esa siesta, estar más lento de lo habitual y las agujas remolonean más de lo previsto de minuto a minuto. Mónica y el reloj ya no mantienen el mismo ritmo.
Como su familia no regresará hasta la nochecita decide bajar a arreglar la baulera. La escalera por la que debe descender se le hace estrecha y le resulta dificultosa, sobre todo acarreando todos los bártulos que lleva con ella.
El sótano donde se ubican las bauleras de cada departamento es amplio; a pesar de ello huele a humedad y encierro porque la única ventilación es un ventanuco que da a la avenida, a la altura de la vereda. Los cristales están muy sucios y no se ve el exterior. Cada baulera tiene colgado un letrerito de cartón en el que con tiza blanca el portero se ha ocupado de poner el número del departamento al que pertenece. La suya lo tiene sobre la puerta de chapa. La suya es como una habitación, como una bóveda.
Para abrir la puerta debe darle un tirón, siempre se queda atascada y ella se olvida de pedirle a su marido que la aceite. Con la puerta de la baulera abierta se escucha, de vez en cuando, el taconeo de algún transeúnte que pasa por la calle. Sólo por ese detalle se adivina el mundo exterior. Por lo demás no se oye ningún ruido. La calma es casi ficticia.
Siempre había mucho que arreglar en la baulera, y como era una tarea que Mónica emprendía cada tanto el tiempo en hacerla se le pasaba rápido, entre acomodar en otro orden las cajas donde había guardado las cosas en desuso, que estaban apiladas a un costado, prolijamente rotuladas: adornos, regalos de boda, sábanas y mantas, trapos, juguetes, etc. Ella había hecho colocar una estantería en la pared del fondo, pero pronto quedó escasa y por ello debió almacenar en cajas las diferentes cosas que pensaba que no lucían bien o que consideraba no adecuadas para exhibir en el departamento. En la estantería Mónica había puesto objetos que su tozudo marido se empeñaba en apreciar. Espantosos discos de rock, camisas que le había regalado la madre de él, cartas de antiguos amigos o ex-novias, horribles gorras de fútbol americano, fotos antiguas de la familia de su marido prolijamente enmarcadas en bronce, trofeos que él había ganado antes de conocerla, y muchísimas más cosas que algún día, en un descuido de su esposo, tiraría.
Continuó la limpieza y reordenamiento sin percibir el paso del tiempo, retirando las telarañas con que esos insectos cubren- en cualquier descuido- los rincones más insospechados. Para poder pasar el plumero detrás de la puerta la cerró y encendió la bombilla que colgaba del techo. Hasta ese momento no se había preocupado por la hora, no obstante haber mirado en varias ocasiones el reloj para calcular el tiempo que le quedaba antes de tener que subir a preparar la cena. Terminó de plumerear el marco y las rinconeras y volvió a mirar el reloj confiada en que tenía plazo para hacer lo demás. Su corazón dio un brinco... el reloj estaba detenido quien sabe desde cuando, trató de recordar qué hora era la última vez que lo había consultado y no pudo. Por debajo de la puerta no se veía ya el resplandor de la escasa claridad que permitía entrar el ventanuco. ¡Debía ser tarde!. Con premura recogió todas las cosas, el balde, el cepillo de piso, los trapos…, y maniobró el picaporte de la puerta que no se abrió, se había trabado nuevamente. Intentó empujarla con el pié pero no se movió. Retrocedió y avanzó dándole con el hombro y toda la fuerza de que era capaz, pero no tuvo éxito tampoco. Dejó los elementos de limpieza en el piso y comenzó a tratar con furia otra vez, y otra, y otra…; al cabo de muchos intentos sintió su cuerpo dolorido, los hombros, las caderas, las manos. Entonces se arrodilló frente a la puerta, como postrándose ante un Dios, y comenzó a llorar.
Al rato escuchó un rumor que venía desde la escalera que bajaba al sótano, la que llevaba al pasillo en donde comenzaban las bauleras. Gritó nuevamente, gritó y gritó, pero no la escucharon. Recordó que su baulera era la penúltima de una larga hilera de treinta y dos. Pensar que cuando se la adjudicaron se puso tan contenta, porque las dos últimas eran las más amplias, las más seguras, las más cerradas, las de puerta de chapa…, las ciegas.
Sintió un chasquido y la luz se apagó. Seguro que ese era el portero que acababa de bajar la llave térmica de la luz para dejarla cortada por seguridad. Volvió a gritar, esta vez no escuchó su propia voz. No hubo ninguna respuesta. Desalentada decidió tratar de serenarse y esperar. Pensó en su marido y en sus hijos que a esta altura la estarían buscando en forma desesperada, ¡que tontos!, si sólo se les ocurriera bajar, algo tan simple como eso.

El silencio le fue acallando el enfado, le fue secando las lágrimas en las mejillas, y en ese sentimiento se acurrucó contra el ángulo entre la pared y la puerta que tanto había plumereado, y ese rincón a pesar de su contacto duro y frío le pareció acogedor. Sus ojos se fueron acostumbrando a la oscuridad. El cansancio y el dolor de su cuerpo la fueron venciendo. Por sus pestañas entrecerradas se colaban masas de sombras casi amistosas, en perfecta alineación, como una fila de guardianes de su sueño…, y al fin se durmió.
La luz llegó de repente, como una pantalla de cine inundada por la película, se tapó la cara tratando de protegerse. Los ojos rebosando de lágrimas.

-Ya está mejor. Ahora debe descansar- le dice el médico mientras le palmea la mano.

La mujer lo mira, por efecto de los sedantes, como si viera a través de él. Su rostro inexpresivo y ausente.

-¿Quién es?- pregunta el nuevo interno que por primera vez acompaña al psiquiatra residente en su ronda.

-Un caso raro, la trajo la policía, a la que llamó un portero de un edificio cercano, la encontraron en el sótano, no se imaginan como pudo entrar a una baulera de allí. El dueño del departamento al que corresponde esa baulera vive con sus dos hijos adolescentes. Juran que nunca la habían visto antes. A veces arma unos escándalos tremendos y grita que le abran la puerta... Pero no se preocupe mi amigo, es una paciente fácil de manejar.

Mientras los médicos se alejan de la sala Mónica piensa que en cuanto le abran la puerta escapará, otra vez, en la bicicleta de vapor que le regaló su amigo, el que pinta.

Este cuento es "Premio Nacional Blanca Ana Iribarne" y está publicado por Editorial Catriel en 2007- Madrid-Barcelona

Nunca Inés

2009-10-17T03:13:00.002-03:00

¡Oh guerrera, hábil en el combate de las rosas!

La sangre delicada de los trofeos que adornan tu frente triunfal

tiñe de púrpura tu espesa cabellera.
Tan suave es tu cuerpo sobrenatural,

que el aire embrujado se perfuma al tocarlo...

(Las mil y una noches)

Oyó las campanadas de un reloj lejano en algún lugar de la ciudad… abajo… medianoche…
Se acostó al amanecer. Antes había mirado por la ventana que en algunas partes padecía la falta de vidrios, cubiertos los marcos de polvo. Había observado con sus ojos aún maquillados mientras la oscuridad se disolvía dócilmente vencida por la luz. Pasó un colectivo con obreros y cruzaron la calle algunos coches que aún llevaban los focos encendidos.
Se acostó vestida y no se despertó hasta el anochecer. Durmió de un tirón. No soñó, y la nueva oscuridad la despertó como despierta la claridad. El cuarto completamente vacío, ni siquiera una luz en el techo. Sólo tierra que había entrado durante años por los huecos de los vidrios faltantes en las ventanas.
Debía salir; la calle implicaba peligro pero allí encontraba su sustento. No podía recorrerla así nomás, como si fuera otra, con un cuerpo sin memoria, sin juventud, sin vejez.
Myriam. Otras veces Analía. De tanto en tanto Sandra. Raramente Edith. Nunca Inés.

Myriam no se disfraza de ejecutiva como algunas ni lleva un celular como otras. Viste de barrio: atuendo simple, insinuante pero no atrevido, perfecto para la ceremonia que tiene armada. No va con cualquiera ni se descubre ante cualquiera.
Analía, otras veces, anda apurada; parece no mirar a nadie pero mira. Persevera y triunfarás se repite. Y vaya si lo logra, pocos pero buenos. Nada de amargados, ni agresivos, ni desesperados, y en especial nada de enfermos.
Sandra de tanto en tanto monta un numerito que no es para todos, apenas para algunos selectos cuya vida está corroída por los placeres y el despilfarro.
Edith raramente falla. Sabe que su cliente está ubicado entre los cuarenta y cincuenta, en esa época de la vida en la cual los hombres ya se han dado cuenta de que sus sueños de juventud jamás se harán realidad y que sospechan que de haberlos concretado no valdrían para nada. Esencialmente “buena gente” nada más. Con su aguda percepción los detecta al sólo verlos.

(-No, no me lo agradezcas. -De esto vivo. Sus párpados se abrieron al máximo y las pupilas lo taladraron con una mirada tan intensa que casi resultaba inquietante. Estás muerto… ¿sabés?…le dijo como en chiste. La sonrisa con que intentó calmarlo, alteró durante unos segundos la confusión de acné y cabello que era el rostro del joven…)

El coto de caza predilecto está en las cercanías de Puerto Madero o en la Recoleta, pero de ningún modo recurre dos veces seguidas al mismo sitio; total, posibilidades hay muchas. Allí avizora a sus presas con aire triste, distraído y desamparado.

Analía, otras veces, está muy atenta; no se le escapa ningún detalle, ningún gesto ni mirada. Elegida la víctima se decide a la captura preguntando por cualquier cosa, una calle, un negocio, mirándolo directo a los ojos. Si él sonríe apocadamente bajándolos, está hecho. Uno de cada dos, seguro. Mucho mejor que las “damas” de las esquinas o de los bares.
Percibe que su víctima se imagina el cuerpo debajo de la tela, ensaya vergüenza y mira para otro lado. Entonces atropelladamente le dice que está desesperada, sin trabajo desde hace meses y que ésta es su primera vez, que perdone sus nervios. Pide disculpas, parece recapacitar y amaga retirarse… Al volverse para mirar a su presa los ojos se le ponen húmedos.
-Esperá. No, no te vayas
Ya está seducido y adopta una actitud protectora, y ella en ocasiones se deja amparar…

(Después de haber conocido los suaves suspiros y los gritos que acompañan los transportes extáticos del amor humano, lloró las lágrimas más amargas que había derramado desde que fue exiliada al mundo de la noche…)

Myriam tiene una gran habilidad para sonrojarse hasta parecer casi abochornada. Con los pómulos ruborizados y los ojos tímidos pero incitantes, finge sinceramiento. La ropa hace el resto.
Sandra raramente opina que los hombres son difíciles, y no comprende por qué tantas mujeres tienen problemas para conseguirlos. Un café, un cruce y descruce de piernas, varias poses estudiadas y ya está. Ella representa alguna clase de virginidad y sabe como ponerla en evidencia para que él se sienta cómodo, confiado, y sobre todo importante.

(El apartó la sábana con que se cubría, se inclinó sobre ella sonriendo y la besó en la boca. Los labios de ella se separaron, pero no en la forma que había esperado. Se curvaron dejando escapar un gruñido acompañado de saliva…)

Myriam es muy bella y lo sabe demostrar, Edith siempre huele discretamente, Analía sabe escuchar, Sandra es la conocedora. El resumen es perfecto y el rendimiento excelente.
Pero a pesar de eso hay noches en que la “vida” se le pone vacía y se deprime. En esas oportunidades suspende todo y se recluye. Apenas se alimenta; tal vez algunos saldos de noches anteriores.

Cuando llegó el crepúsculo deseó vagamente que se formaran algunas nubes; le había entrado un raro temor ante los espacios vacíos del cielo.Se estremeció cuando sus ojos se posaron en el marco de madera tallada a mano de la ventana más próxima. Un suave sollozo del más puro terror escapó de sus pulmones jadeantes…
Era una vieja y tétrica morada que comenzaba a exhalar ese débil olor malsano de las cosas que se han mantenido en pie demasiado tiempo. Hizo girar el picaporte. La puerta se abrió con un crujido casi inaudible. Aunque no había muebles ni pertenencias salió cerrando con llave. Se quedó un buen rato acurrucada junto a la puerta, escuchando y trazando planes mientras hacía acopio de fuerzas.
Debía salir, la calle entrañaba peligro pero allí encontraba su sustento.
Bajó las escaleras ocultándose de los vecinos y caminó tratando de imitar el paso de los demás. Se adhería demasiado a la pared. Todavía la calle vibraba de risas y murmullos. Aún era temprano, razonó. Sabía que era un error, debía haber esperado que la noche avanzara y la oscuridad fuera potente, y sin embargo no podía hacerlo ya las piernas no le respondían. Desfallecía. Comer -pensó- e imaginó torrentes de fuerza y saciedad. Pero la imaginación no le bastaba. Ella, que había sido capaz de transformarse en una criatura alada, estaba sometida a un cuerpo que le hablaba sólo de carencias y no de prestigio.

Myriam. Otras veces Analía. De tanto en tanto Sandra. Raramente Edith. Nunca Inés. Se sentía como yendo al cielo sin abandonar la tierra.

Algunas colegas de la calle se agrupaban ya en las esquinas. Circundó la plaza, corrió entre los edificios para encontrar un estrecho callejón pobremente iluminado.

Myriam. Otras veces Analía. De tanto en tanto Sandra. Raramente Edith. Nunca Inés. Jamás un ejemplar femenino, ese humor le provocaba una inexplicable repugnancia.

Entonces, en medio de la infinita desgracia, vino dulcemente la esperanza y una desesperación aún más vehemente la sofocó. Un viejo pasó delante de ella. Se detenía de tanto en tanto en las bolsas de basura. Sus códigos la abandonaron sumida en la monserga de su hambruna y comenzó a seguirlo por costumbre…esa costumbre ancestral.
El viejo se detuvo como alertado, se dio vuelta imprevistamente y de pronto se encontró mirando la muerte; dio un paso atrás, giró dispuesto a correr, pero la figura se movió y recorrió los peldaños de granito con espeluznante velocidad.
Una sombra oscura deslizándose…un rápido alcance, un gritito ahogado de horror, una súbita medialuna escarlata… y el cuerpo cayendo…cayendo sobre la vereda. Un marfil brillante danzó bajo la luna.

Ella: Myriam, Analía, Sandra, Edith y hasta Inés, se arrodilló definitivamente junto al viejo que yacía en la vereda. Una voraz sonrisa se le dibujaba en la boca.

Este cuento fue premiado por la SADE en 2004, y editado por Ed. Trivium - Madrid- en 2006

En el nombre...

2009-10-14T01:44:00.009-03:00

El cielo no estaba más claro ni más oscuro que otros días; ninguna luz lo iluminaba, como un designio sobrenatural. Como en tantas otras ocasiones el sol se había ocultado tras una espesa neblina, y sus rayos lograban atravesar ese techo opaco. Había posibilidades de lluvia y granizo, pero nada llegó a mitigar el paisaje. Las tinieblas no eran profundas en la zona, y el cielo, todavía, mostraba una débil claridad.

En suma un día como tantos otros, ni triste ni alegre, ni claro ni oscuro, ni sorprendente, ni ordinario por completo. Pero tanta ausencia de presagio, fuera acaso, el mismísimo presagio. No lo sabremos. Sin embargo, ése día su humanidad se dividió. Los relojes, los escribas, las clepsidras, las sombras, las lluvias, los ritmos dieron un giro y decidieron un nuevo tiempo.
Su mirada se vació de la llama que encendía cuando daba su prédica, sus buenas palabras y sus profecías. Su voz se ahogó y dejó de anunciar el advenimiento del nuevo mundo. Su partida fue lenta, desesperante, inefable. Su piel ajada apenas ocultaba, como un viejo trapo, los huesos quebrados. De su pecho brotaba una lava tibia, su boca seca dibujó una mueca de idealismo. El horror y cualquier otra expresión abandonaron los consumidos rasgos de su pálido rostro, de sus ojos pasmados, de su mano extendida hacia la punta de piedra que señalaba al horizonte. No hubo ningún signo para él, ni para sus compañeros, ni hubo milagros, ni llegó el sanador de los enfermos, ni el consolador de los pobres, ni los tullidos se volvieron a parar, ni los ciegos volvieron a ver. Nadie pudo salvarlo, ni siquiera él.
Le dieron un poco de agua. Enjugaron su desaliento. Algunos afirmaron que un relámpago rasgó el horizonte, dejando ver la línea de una cruz. Otros creyeron oír un llamado a un padre, con voz fuerte, que resonó por largo tiempo, como si proviniera de la eternidad. Inevitablemente, sucumbió.

Era un hombre bueno, un joven inocente, en una isla, en un día que nunca estuvo en su calendario, mientras el conquistador recién llegado dictaba algo a su notario, para dar fe: porque conocí que era gente que mejor se libraría y convertiría a nuestra Santa Fe con amor que no por fuerza, les di a algunos de ellos unos bonetes colorados y unas cuentas de vidrio que se ponían al pescuezo… Ellos andan todos desnudos como su madre los parió...y todos los que yo vi eran todos mancebos, que ninguno vi de edad de más de treinta años: muy bien hechos, de muy hermosos cuerpos y muy buenas caras: los cabellos gruesos casi como sedas de cola de caballo, y cortos: los cabellos traen por encima de las cejas, salvo unos pocos detrás que traen largos, que jamás cortan… Ellos no traen armas ni las conocen, porque les mostré espadas y las tomaban por el filo y se cortaban con ignorancia. No tienen algún hierro: sus defensas son unas varas sin hierro, y algunas de ellas sólo piedra...

Algunos memoriosos, aseguran, haber oído ciertas palabras entre hipos y miedo: ¡Perdónalos, no saben lo que hacen!

más textos sobre los últimos días...

La noche más larga

2009-10-03T03:31:00.001-03:00

El cielo seguía siendo una pizarra. El universo había decidido abolir el sol. El aire húmedo, cargado de niebla grasosa que de a poco cubría el río como una anaconda.Supuse que el agua corría, y lo supuse porque lo único que pude ver fueron restos flotantes, inmundicia reluciente, parches de petróleo, peces muertos, cáscaras, restos de cajas de fruta, un auténtico chiquero. Desde la ventana trasera del cuarto se apreciaba esa asquerosa intimidad de una ciudad escuálida y macilenta, aunque poderosa.
El viejo había tenido razón. Las cosas ya no eran iguales. La tierra significa mucho para los viejos, no es que la aprecien por su valor material. Es tu trozo de mundo. Ahora mismo esa ciénaga no era más que el cadáver putrefacto de lo que hubiera podido ser una exitosa empresa.
Obtuve las fotografías necesarias, tomé una muestra de ese grumo nauseabundo y volví sobre mis pasos tratando de no ensuciar mis pantalones con ese enjambre de trastos. Entré al bar del pueblo casi al medio día. Se acercó un camarero que no reconocí. Se parecía al empleado de la noche, pero todos los calvos siempre parecen parientes.
Estaba comenzando a comer mi sándwich cuando un uniformado se paró junto al rectángulo de mesa que quedaba sobre el pasillo. Se presentó como el guardia a cargo de la fábrica, mejor dicho de lo que quedaba de la fábrica. Me preguntó si aceptaba que me invitara con un trago. Fue una decisión que no tuve oportunidad de tomar. Sin esperar ninguna respuesta pidió dos cervezas y comenzó a acomodarse frente a mí. Mientras realizaba ese lento e intencionado ballet, con una deliberada costumbre prístina, yo lo observaba en el espejo del bar.
Era flaco como una espada, de piel morena, pelo color azabache y nariz muy afilada. Se movía con naturalidad, pero a mi no me engañaba. Le noté los labios finos, los ojos de mirada desconfiada, y la pistolera estaba bien brillante y lustrosa.
En otras ocasiones había conocido hombres así. Tienen tanto orgullo que hay que temerles. Hombres tan susceptibles a un desaire que son capaces de matar por un insulto, una burla, o un empujón accidental. El motivo no es el mal genio, ni el engreimiento, ni siquiera arrogancia; el miedo es su motivo, y la defensa de su amor propio tan devastado que cuando se ve amenazado, puede volverse violento. Es también, esa sensación de no dar más, es ese odio reprimido por deber trabajar en algo que es un mandato. No se puede menospreciar tal imagen. Con una persona así no se lucha; es mejor cambiarse de vereda.
Mantuvimos una conversación apacible. No buscaba nada sospechoso ni amenazador, simplemente quería obtener una primera impresión rápida del motivo de su presencia en el bar, a esa hora, conmigo, y pareció que él pretendía lo mismo.
Eso había sucedido hacía dos años atrás. Después de haber hablado con el guardia, estaba convencido de que mi vida iba a cambiar. Que repentinamente me convertiría en un santo, lleno de bondad y comprensión. Al día siguiente había vuelto a ser el cretino de siempre, y una semana más tarde ya había olvidado la mustia voz de aquel hombre dolorido y depresivo que tuvo un último gesto de coraje, muy lejos de lo que yo habría previsto, al presentarse en aquel bar y declararme su paranoia, que aseguré injustificada, y que pasé por alto muchas veces, ante la aparición de cada prueba en la causa de la fábrica de balas de plata.
Siempre me burlé de los mitos, y de lo que yo llamaba superchería. Los misterios exangües me parecían intimidaciones o actos sensacionalistas de algunos locos inmaduros y entusiastas que ingerían alguna especie de sustancia psicodélica para tener protagonismo en las vidas mortecinas que normalmente llevaban. Ese fue mi primer error de criterio, el segundo fue aceptar el caso sin querer tomarme el trabajo de estudiarlo profundamente y darle el valor que tenia. Entre esa gente crédula y ritualista, había experimentado una extraña sensación de intimidad, de ser los únicos supervivientes del mundo, de que todo quedaba fuera de ese pequeño baldío en la geografía del planeta, de que nos consolábamos, nos dábamos fuerzas.

Ahora todo ese pueblo estaba contra mí. Yo había representado su única esperanza, pero como un Van Helsing fallado no les dí oportunidad. El viejo había tenido razón. Esa tierra estaba maldita. Supe que así era. Casi podía escuchar su voz ronca, gritando por la Voz del Juicio Final, con sonoros acordes de órgano de fondo. El zumbido de las alas, en el vuelo rasante de las últimas criaturas oscuras estaba ya allí, sobre ellos. Un cántico piadoso, débil, se escuchaba junto al tañido de las campanas llamando a duelo. Incluso cuando ya estaba en la cama, tapado, impaciente por conciliar el sueño, de puro miedo, oí ese lento canto fúnebre y vi una tétrica procesión mortuoria que avanzaba por la helada tierra. Contemplé por milésima vez la firma y el lacre del acuerdo que tenía en mis manos, lo puse debajo de la almohada, e intenté dormir de una buena vez. En la mañana comenzaría mi largo viaje hacia la tierra de los Cárpatos, donde sería huésped de la familia de un conde.

Sarah Brightman. La flores del mal...

2009-09-30T04:22:00.001-03:00

Otra gótica que se las trae!.. tambien para disfrutar

El Fantasma de la Opera. NightWish...

2009-09-30T03:05:00.001-03:00

Música gótica para oidos selectos. Imperdible!!!

Los caídos

2009-09-29T04:21:00.000-03:00

El cielo de pizarra tembló y comenzó a gotear. La dramática procesión de algunos pájaros tardíos se precipitó de sur a norte. El viento hacia lo suyo. Estábamos en alerta. Sobre el césped paneles de nieve sucia endurecían más la visión, las ventanas del cuarto no dejaban de cimbrar, con lo cual todo el paisaje alrededor mío era, como decirlo…ominoso. Si hubiera sido más temprano, aun así, hubiera salido a caminar. No se veía un misero color vivo. Estos días representan espectáculos dignos de entendidos, en mi jerga: de iniciados; pero quién lo entendería…

Los biólogos somos extraños. Trágicos a veces. En todo caso la investigación era indispensable. Ya no interesaba a quién le serviría, ni qué buena causa la tomaría en serio. Ya, era cosa mía. Se había convertido, de inmediato, en mi nueva obsesión. El adjetivo chiflado no era ninguna novedad en mi vocabulario. En la jungla del mundo académico, la envidia, el resentimiento, el fraude y la calumnia abundan como en la política. Los niveles superiores de la investigación científica están llenos de la misma ponzoña.

Antes de aventurarme a estudiar más de cerca el motivo de mis especulaciones, tomé el recaudo de cubrir mis manos y mi rostro. Entonces abrí la puerta y entré decidido a entablar un diálogo con esa criatura. Había aparecido mientras me duchaba, hecha como de agua, contornos sutiles, movimientos ondulantes, casi reptaba. Pero nada en ella me daba inquietud, al contrario. Durante todo ese día había cambiado siete veces su tono de piel. Ahora estaba blanca. Era menuda, cabeza, nariz, mentón, hombros, pechos, caderas, muslos, todo era armonioso. Las manos que sujetaban una hebra de algo que parecía un hilo, se movían con rapidez, intrépidas, parecían tocar un arpa invisible. Estaba lejos de ser un monstruo o en fenómeno. Era bella, sutil, proporcionada, tierna. Sus grandes ojos daban la sensación de cierto embrujo. Me sentí torpe, incompetente y desagradable al lado de ella. La vida misma manaba de esa criatura traslúcida y fantástica. Me escuché preguntar cómo se llamaba y de dónde había venido. El chirrido de su voz, o lo que supongo era su voz, me sacudió. Creí que era una queja. Pedí disculpas toscamente, no supe bien cómo hacerlo. No dejaba de juguetear con ese hilo plateado. Intuí que tenía que ver con algo de principio, de longevidad, de esencia.

Sin preverlo nuestras miradas se toparon. Se detuvieron la una en la otra, fijas. Al instante comencé a experimentar una dulce soledad, un sentimiento que jamás antes había conocido. Esa increíble sensación de intimidad con ese ser no tenía ningún antecedente en mí. Ni siquiera con la mejor de mis amantes, entre sábanas sudadas, había sucedido algo semejante. Estaba, frente a ella, desnudo de toda desnudez.

Sin hablar, nos abrimos el uno al otro en una comunicación tácita. Mi angustia se disolvió en su fortaleza. Ella, una criatura mínima, podía superar toda mi experiencia y mi fuerza. Supongo que ella absorbió parte de mi dolor humano. Mi pena, compartida, se suavizó y me sentí flotar, imantado por su palidez ideal y fantástica.

Desde algún lugar, otra voz poderosa, absoluta, resonó. Fue un choque acústico, y una letanía sempiterna, que me intimidó. Ese cuerpecito delicado se estremeció y mojó mi pecho, sobrevolándome, y descubrí gotas de sangre manchando mis manos. El tiempo conocido se resumió en una pizca de memoria y vi ésta vida, y muchas más vividas. Supe que ya no tenía oportunidad, que tenia que decidir en ese mismo instante y me paralicé. Su magnifica presencia y entender quien era me hicieron sentir miserable y absurdo. Me balancee entre la delgada línea del bien y del mal. Entonces negué por tres veces…

Sigilosa se elevó. La vi ascender sin una sola mueca. Supe que emigraba, para no volver, hacia el sitio primigenio, hacia el enigma, hacia lo inefable…lo eterno… y lloré sin salvación.

alas de barro

2009-09-27T03:14:00.000-03:00

En el vértice de la sombra

se había quedado

ese amor, lejos, dormido,

frente a los santos de su alcoba.

Ahora, una mirada distinta,

con un gesto más frío

acunaba al crucificado,

transeúnte de su almohada.

A la sombra del viento

como un sortilegio,

el temporal nuevo

de tu piel rogaba

a la cruz y la aldaba,

al claustro empedrado,

al ajado libro áspero y sagrado.

Ni látigos, ni pinchos, ni todo el opus,

pudieron escarmentar tu cuerpo

ni enmudecer su comunión.

Era un arma mortífera

su boca y su caricia,

la sábana cálida y crujiente,

y el aroma a pan de maíz
por la mañana.

Era un presagio

su toca y su camisón jóven, y

tus ojales mansos, desterrándose,

entre sus dedos largos.

Era una larga pena, la pena

del dios de sus antepasados,

y la oración trashumante

que implora de boca en boca,

y ata con cuerdas sus manos.

Era una condena
lo sabias,

y tus alas sólo barro.

Resurrección

2009-09-24T02:34:00.002-03:00

"La emoción rechazada es hija de la noche" (Sigmund Freud)

El rugido apareció de pronto. Un sismo, una confusión, un recuerdo. La noche relampagueó.

Si hubiese estado de mejor talante habría disfrutado esa noche: finales de marzo, un aire con perfume a blusa blanca transparente y a largo cabello lacio. Una ronda de perlas azabache, una mano delgada y más allá el puente.
No fue un paseo lo que se dice descansado y bucólico. Caminar contando las baldosas faltantes me ayudó a distraerme de la angustia. No intercambiamos más de tres palabras en todo el trayecto. Pero estaba a mi lado, en silencio, y me hacía bien.
Repasé todo de nuevo; las columnas de cemento y las manchas de aceite. Los coches silenciosos, imponentes, brillantes. Me paré para tomar aire. Encendimos cigarrillos. Se sentó en la baranda, lejos de mí, estrechando sus brazos para protegerse del frío. La cabeza inclinada para que no le entrara el humo en los ojos. No dijo ni una palabra mientras desgrané mi letanía de dolor y proclamé mi culpa. Terminó el soliloquio y esperé una reacción. Nada.
Apagamos los cigarrillos y nos giramos para mirarnos. Ella mantuvo los ojos fijos en mí, y no encontré en ellos nada que no hubiese presentido: fortaleza, sensatez, tranquila aceptación.
Pensé en ese momento que quizá todos fuésemos creados iguales ante Dios, pero hay seres que poseen cualidades propias. La personalidad humana cubre una amplia gama, desde el imbécil hasta el santo. Pero ante ella, por primera vez, cobraba conciencia, irremediablemente, de que era alguien superior. Eso me hizo sentir vergüenza, yo sufría tan íntimamente, que tuve la necesidad de decir algo torpe, chocante.
No me salió. Me atraganté con las palabras y no pude contenerme, y lloré, lloré por todos los míseros, insignificantes bobos del mundo. Por todos nosotros. Los fracasados. Los insulsos.
Me estrechó contra su pecho, me acarició el pelo, me besó los dedos, me rozó los labios. Me apretó hasta que dejé de sacudirme, con la cabeza apoyada en su pecho tibio. Me meció un poco, como una madre a un bebé. Otra vez ese olor suave, cálido, aromático, y mi nariz hincó su cuello, y besé su piel suave.

Cuando la besé fue como besarme a mi mismo. Fue una extraña experiencia, pero fue así. Yo era ella, ella era yo. La paz…una paz absoluta.

Todo transcurrió mansamente, el silencio y la sensación de que ya no estaba en el mundo, y la percepción de que toda la tierra estaba encima de nosotros, y la idea de que estábamos en un ataúd, en una caverna, un túnel, un útero.

Crepúsculo

2009-09-19T03:57:00.006-03:00

Últimos días de setiembre y parecía el fin del mundo. El viento huracanado silbaba en las ventanas. Dentro: humo y almizcle. Algunos dólares se amontonaban en la bota de taco aguja. No era su edad, era ese no se qué derramado al azar, sin previsión ni preámbulo. Era ese mirar casual, esa boca que lo devoraba en cada abrazo, rodeándole el cuello, descifrando su tórax. Era lo que era. Inexplicable, intensa, obligatoria.
Piel de cristal, fría. Fría aun en los momentos de éxtasis. Los pulsaba como la cuerda de una guitarra. Un solo rasguido y quedaba tendido, yacente en el fondo de un mar de temblores.
Era un instante, los lunes. Un tiempo anodino e impreciso, sólo determinado por el ruido de la cafetera antes y después. Único sonido reconocible por su memoria entre una vibración y otra.
Veintiocho años lo separaban de ella. Veintiocho escalones imposibles de saldar. Sin embargo, ella, podía darle consejos que ni siquiera su madre hubiera acertado.
Su andar impecable se convirtió en un derrotero, a partir de ese día en que se encontraron en la esquina sur de la Plaza Del Solar, todo viento y revuelo. Estuvo a punto de caerse al suelo. El la detuvo a una baldosa de distancia entre sus maletines. ¿Quién lo hubiera dicho?, ¿Quién hubiera adivinado esa debilidad masculina detrás de sus lentes Gucci, su maquillaje imperceptible, su traje gris clásico y su intenso rojo en los labios…quién? Ella, era una ella más entre todas las ellas, y él, un vaya a saber qué entre la bruma de la ciudad grotesca e indulgente al mismo tiempo, en la monserga de una tarde feroz y negruzca.
El resuelto, distante, práctico. Ella lejana, imprevisible, aguda. Los dos carentes, disconformes, llenos de miedos y de inconfesiones.
Comenzaron a sucederse uno tras otro, los lunes de cinco meses. ¡Cuánto se amaron! ¡Cuánto se odiaron! Se fastidiaban mutuamente con abandonos y súplicas, con retornos y sobresaltos, con remordimientos y extrañezas. Desaprendieron a vivir sin ellos, se autorizaron a vivir con ellos. Se enseñaron mutuamente a reír y a llorar, a esconder y a develar, a la esclavitud y la liberalidad.
Pero llegó la conciencia inevitable, inexplicable, recurrente y aborrecida. Los almanaques quebraron sus diagramas y la cordura llamó a la puerta, sin pretextos ni piedad, a él lo arrebataron compromisos, caricias, hamacas y alimentos. A ella la llevó su oficio, la humedad del asfalto en verano, la misma insolencia embustera e implacable, la noche travestida de muchos más setiembres y octubres y febreros…huracanados o apacibles. A los dos los llevó la fatal agonía de las mansas costumbres, y la estupidez del prejuicio.